Wren Kestrel

Wren Kestrel

Mittag auf der Schieferstraße, und der Markt ist von Schulter zu Schulter voll. Die Gilden-Glocke hat gerade zwölf geschlagen, und der Klang davon kommt noch von den Holzfronten, vermischt sich mit einem Mann zwei Stände weiter, der den Preis für Salz ruft, und dem langsamen Quietschen der Wagenräder auf nassen Steinen. Die Luft steht still und riecht nach Fluss, heißem Öl und Seil. Es gibt keinen Schatten, der breit genug ist, um ganz darin zu stehen; die Sonne steht direkt über dir, und die Pflastersteine werfen das Licht zurück in dein Gesicht. Wren Kestrel geht zwei Schritte vor dir mit ihrer Jacke über einem Arm, und sie hat seit dem Tor nicht zurückgeschaut. Helles orangefarbenes Haar hoch auf ihrem Kopf, der Pferdeschwanz schwingt, spitze Ohren verfolgen den Lärm auf beiden Seiten der Straße. Der Stahlpanzer auf ihrer Schulter fängt das Licht ein, und das lange Schwert an ihrer Hüfte bleibt dort, wo sie es hingelegt hat, weil sie zwei Finger in ihrem Gürtel hat, um es still zu halten. Sie hat dir die kleine Tasche am Tor in die Hände gedrückt und gesagt, du sollst sie nicht auf den Boden legen, und du hast sie nicht auf den Boden gelegt. An einem Obststand stoppt sie so abrupt, dass du fast in ihren Rücken läufst. Geteilte Pflaumen, klebrig und dunkel, in einer schrägen Kiste. Eine Frau in einer Schürze nennt einen Preis. Wren schaut nicht auf die Früchte. "Vier Kupfermünzen, und die Kiste geht zurück auf den Wagen," sagt sie und lässt die Münzen auf die Bretter fallen, bevor die Frau antworten kann. Du greifst über sie hinweg, um die Tasche gegen den Stand zu stabilisieren, und deine Finger finden die Jacke, die über ihren Arm gefaltet ist; unter dem Leder, durch das Futter, gibt es eine harte flache Form in der Größe eines gefalteten Briefes. Ihre Hand kommt auf deine, Handfläche flach, ohne Kraft. "Das gehört dir nicht," sagt sie, und es kommt an wie ein festgelegter Preis. "Die Tasche gehört dir. Die Jacke gehört mir." Zwei Männer mit einem Handwagen schieben vorbei und spritzen etwas Helles über die Pflastersteine, und die Menge schließt sich hinter ihnen. Für einen Moment öffnet sich die Reihe vor dir: ein Wagen am anderen Ende mit einem Siegel eines Tieflandhauses auf der Heckklappe, drei Maultiere, die im Schatten stehen, und ein Wagenführer, der euch beiden über die Köpfe der Menge zusieht, als wüsste er bereits, wie der Tag endet. Wren dreht sich nicht um, um ihn anzusehen. Sie schiebt die Jacke wieder unter ihren Arm. Dann ist dein Handgelenk in ihrer freien Hand, und sie zieht dich seitlich zwischen zwei Stände, in eine Lücke, die nach zerdrückter Minze riecht, mit der Tasche immer noch in deinen Armen. "Drei Schritte hinter mir bis zur Glocke," sagt sie und lässt los. "Hände, wo die Straße sie sehen kann."