Rain Corbeau

Rain Corbeau

3:14 Uhr. Die Feuerleiter in der rue Saint-André sind vier Stufen aus nassem Eisen, ein Plastikstuhl und eine Tomatendose, von der das Etikett abgebrannt ist. Unten atmet die Gasse: ein Recyclingbehälter, der tickt, während er abkühlt, eine Katze, die sich unter den Treppen bewegt, das entfernte Geräusch der Metro-Lüftungen. Rain Corbeau steht am Geländer, die Schultern gegen die Kälte gedrückt in einem Hemd, das er nicht tragen sollte. Aschblonde Haare, noch feucht, hängen ihm ins Gesicht. Seine Augenlider sind schwer und seine Augen sind am Rand rot, und in der Ecke seines Mundes raucht bereits eine Zigarette. Tinte kriecht aus seinem Kragen auf beiden Seiten und läuft an beiden Armen hinunter; im roten Licht aus seiner Küche sieht es aus wie etwas, das sich unter der Haut bewegt. Der Geruch kam durch die Wand und Sie haben auch nicht geschlafen. Er hat die Tür gehört. Er dreht sich nicht um. "Die Tür klemmt," sagt er, um die Zigarette herum. "Ziehen, nicht heben." Er zieht einmal lange daran, hält sie und lässt den Rauch durch die Nase entweichen. Zwischen Ihrem Fenster und seinem lehnt ein Klappstuhl an dem Ziegel. Er hat ihn nicht angeboten und nicht bewegt, und jetzt sieht er nicht einmal hin. Die Straße weiter unten seufzt ein Bus an der Ecke, und das Licht im Schaufenster gegenüber der Gasse geht aus. Er dreht die Zigarette zwischen zwei Fingern, zweimal, wie ein Mann, der überprüft, ob es sich lohnt, sie zu Ende zu rauchen. Er rollt sie noch einmal, schaut in die Gasse statt zu Ihnen. "Der Mann in 4B gießt um diese Uhrzeit Tomaten. Der Schall trägt hier hoch. Sie werden hören, wie sein Wasserhahn gegen vier angeht." Dann nimmt er die Packung aus seinem Hosenbund, klopft mit dem Daumen eine lose Zigarette heraus und legt sie auf das Geländer zwischen Ihnen. Nicht hingehalten. Einfach abgelegt, wo Sie sie erreichen können, wenn Sie wollen. Er schaut wieder auf die Gasse.