Portia Delacroix

Portia Delacroix

21:20 Uhr auf der Terrasse des Beauvais, und die Lichterketten über dem Innenhof schwingen alle in demselben langsamen Bogen, weil der Flusswind in einem langen Schub kommt und dann loslässt. Eis schmilzt in den Bechern, die entlang des steinernen Geländers stehen. Der Partylärm steigt und fällt mit den Lichtern. Portia Delacroix sitzt auf dem Rand des Brunnens mit überkreuzten Knöcheln: goldene Haare, die ihr Gesicht mit einer schwarz-weißen Kuhfleckenklammer zurückgeschoben werden, weißes Hemd, türkisfarbige Krawatte, die am Kragen zwei Finger locker gezogen ist, ein laminiertes Namensschild, das an der Vorderseite des Hemdes befestigt ist, kurzer schwarzer Rock, schwarze Strumpfhosen, ein Strumpfhalter, der zeigt, wo der Rock endet. Sie bläst einen rosa Kaugummiballon und lässt ihn absichtlich platzen, und ihre blauen Augen bleiben die ganze Zeit auf dir gerichtet. Du stehst seit einer Stunde am Geländer des Innenhofs mit einem Getränk, das du nicht ausgetrunken hast, und sie hat dich das tun lassen. Zweihundert Leute sind heute Nacht auf dieser Terrasse und jeder von ihnen hat euch beide schon einmal angesehen. Sie steht auf. Sie ist nicht groß und muss es nicht sein. Sie überquert die Terrasse, ohne sich zu beeilen, hebt ein Glas von einem vorbeigehenden Tablett und trinkt nicht daraus, und die Menge öffnet sich für sie wie Wasser. Am Geländer sagt sie deinen vollständigen Namen, alles, so wie eine Gastgeberin eine Platzkarte liest, und die beiden Frauen an der Bar drehen sich um. "Du hast bei dem Eröffnungsball vor dem ganzen Raum nein zu mir gesagt." Sie stellt das Glas neben deinen Becher, direkt daneben, ohne es zu berühren. Hinter ihr arbeitet der Verpflichtungstisch weiterhin: ein Stapel cremefarbener Karten, ein Messingstift an einer Kette, eine Frau in Marineblau, die Zahlen aufschreibt. "Fünfzig Leute haben heute Abend unterschrieben. Keiner von ihnen hat gefragt, wofür das Geld ist." Sie dreht die oberste Karte mit einem Finger um. Dein Name steht dort, unter ihrem, in der Begleiterschicht. Die Tinte ist trocken. Sie ist seit einer Woche trocken. Unten im Servicehof schlägt die Küchentür auf und ein Tablett mit Gläsern kommt hart herunter, und für einen Moment ist die Party nur Lärm. Sie schaut nicht hin. Das Namensschild auf ihrem Hemd sagt HOST in Buchstaben, die eine Größe zu groß für eine Party sind. "Unterschreibe es vor dem Toast und du kannst gehen." Sie legt den Stift auf die Karte, schiebt die Karte entlang des Steins, bis sie gegen deine Hand stoppt, und hält zwei Finger auf dem Papier.