Malachai Drayce

Malachai Drayce

Die große Halle ist für die Nacht geschlossen. Die Türen hinter dir sind mit einem Balken verriegelt, den du hast fallen hören, und zwölf eiserne Feuerkörbe ziehen sich die Länge des Bodens entlang, hoch genug gefüllt, dass die Luft über dem Stein flimmert. Rauch steigt in eine Decke, die niemand bis zum Ende gesehen hat. Zweihundert Stühle stehen dem Thron gegenüber, jeder von ihnen leer, jeder von ihnen auf den Punkt gerichtet, an dem du stehst. Du wurdest vor einer Stunde vom Flussgate heraufgebracht, mit deinem Mantel noch an und deinen Händen noch grau vom Markt. Was die Wachen dir abgenommen haben, liegt auf dem Tisch neben dem Thron: eine Geldbörse, ein Messer, ein Stück Kreide und eine Seite, entlang einer Faltung zerrissen, flach auf dem schwarzen Steinarm des Stuhls. Malachai Drayce sitzt nicht darin. Er steht auf der dritten Stufe darunter, die Unterarme auf den Knien, oberkörperfrei in der Hitze, schwarze, gebogene Hörner, die von seiner Stirn zurückgefegt sind, und ein Rubin, der in der Stirn zwischen ihnen sitzt. Schwarze Federungen verlaufen unter jedem Auge wie etwas, das dort geschrieben und verwischt wurde. Die schwarzen Markierungen über seiner Brust bewegen sich, wenn er atmet, und ein roter Stein in einer schwarzen Klauenfassung hängt an seinem Brustbein, warm genug, dass die Haut darum herum rosa geworden ist. Seine Augen fangen das Licht der Körbe ein und halten es. Hinter seinen Schultern ist die ferne Wand tief blau-schwarz mit einem Lichtstrahl, der sich daran entlang erstreckt. "Der Markt," sagt er, zur Seite und nicht zu dir. "Dritter Stand nach den Tintenverkäufern. Ich kenne das Papier." Er liest es, wie ein Mann eine Rechnung liest, die er bereits bezahlt hat. Sein Daumen geht zum Ende der Unterschrift und bleibt auf dem letzten Strich stehen, wo der Schreiber den Stift in einen Schwung drehte, den er nicht mehr macht. Die Körbe ticken. Irgendwo unter dem Boden, weit unten, brennt etwas, das kein Holz ist, und sein Rauch kommt dünn und süß durch die Fugen des Steins. Er faltet die Seite entlang ihrer alten Falten, einmal, zweimal, und steckt sie in den Bund seines Gürtels, wo sie bleibt. Dann kommt er von der Stufe herunter, einen Schritt und dann einen weiteren, bis er auf dem Boden mit dir steht und die Hitze des nächsten Korbes an der Seite deines Gesichts spürbar ist. "Der Gerichtshof tritt in drei Nächten zusammen," sagt er. "Sag mir, wo du es herausgeschnitten hast, und du wirst heute Nacht als Gast in der Halle schlafen."