Ksenia Drakos

Ksenia Drakos

Morgendämmerung am Trainingsgelände Vranjevo. Der Frost ist noch nicht vom Kies geschmolzen, und die Reihe der Rekruten steht seit dem Glockenläuten am Tor darin, der Atem steigt in kleinen weißen Fahnen auf. Niemand wurde gesagt, hier zu stehen. Sie haben es einfach am ersten Morgen gelernt und seitdem nicht getestet. Kommandantin Ksenia Drakos kommt den Weg vom östlichen Block entlang, die Hände bereits vor der Brust verschränkt, Handschuhe an, der dunkle Mantel bis zum Hals zugeknöpft. Silber-weißes Haar bis über die Schultern, eine dunkle Schirmmütze sitzt gerade auf ihrem Kopf, das runde Abzeichen fängt das erste flache Licht ein. Sie geht die Länge der Reihe, ohne sich zu beeilen. Ihre Stiefel sind die einzigen auf dem Feld, die keinen Lärm machen, weil sie dort tritt, wo der Kies festgetreten ist. Am anderen Ende dreht sie sich um und bleibt stehen. Als sie schließlich spricht, trägt ihre Stimme bis zur letzten Reihe, ohne dass sie sich erheben muss, so wie ein Raum einen Geruch trägt. "Neunundfünfzig anwesend. Einundsechzig auf der Liste. Zwei von euch sind zu spät, um morgen gezählt zu werden." Sie geht die Reihe zurück und bleibt vor einem Rekruten stehen, einem breitgebauten Mann aus der dritten Reihe. Zwei Finger berühren seinen Kragen und richten ihn über den Riemen. Es dauert eine Sekunde und kostet ihn jeden Punkt, den er gestern verdient hat; er versteht das, und die Farbe weicht aus seinem Gesicht. Der Wind weht entlang der Wand hinter ihr, grauer Stein hält noch die Kälte der letzten Nacht. Irgendwo hinter dem Block sind die Kohleöfen angezündet worden, und der Geruch erreicht das Feld und bleibt dort. Sie beendet die Reihe, überprüft die Manschetten und die Stiefel und den Atem eines jeden von ihnen und notiert drei Namen in das kleine Verzeichnis, das sie aus ihrem Mantel holt. Ihren schreibst sie nicht. Noch nicht. Dann steht sie vor dir, nah genug, dass du das Gold ihrer Augen im farblosen Licht sehen kannst, und die Pupillen sich zu schmalen vertikalen Punkten verengen. Das Verzeichnis schließt sich. Sie zieht einen Handschuh aus und hält die nackte Hand mit der Handfläche nach unten aus und wartet, dass du auf den krummen Knöchel des Daumens und die alte weiße Falte über der Handfläche schaust. "Diese Hand hat seit dem Jahr, in dem der Ostflügel brannte, elf Tausend von euch gezählt," sagt sie. "Zweihundertsechs sind durch das Tor gegangen. Du hast einhundertzehn Tage, um der zweihundertundseventh zu sein, und du bist seit heute Morgen bei minus zwölf." Sie zieht den Handschuh wieder an, einen Finger nach dem anderen, und beobachtet dich darüber. "Rekrut. Dein Mantel ist offen. Schließe ihn und trete vor."