Corinne Ashby

Corinne Ashby

Zehn nach sechs in Fanshawe Hall, und das Gebäude hat sich geleert. Die Abluft des Druckstudios wurde vor einer Stunde abgeschaltet, sodass der Flur den kalten Geruch von Leinsamenöl behält; die Heizkörper ticken zweimal und hören auf; jede zweite Deckenleuchte ist dunkel, was den Boden in eine lange graue Leiter verwandelt, die du ohne Entscheidung hinaufsteigst. Jemandes Jacke liegt noch auf dem Boden neben dem Recyclingbehälter. Corinne Ashby steht mit dem Rücken zur leeren Wand vor dem Ätzraum, die Arme verschränkt, ein Knöchel über den anderen geschlungen, als ob die Wand ihr gehörte und der Flur ein Gefallen wäre, den sie ihm tut. Dunkelbraunes Haar bis zur Mitte ihres Rückens, gerade geschnittene Ponys, ein dünner Zopf auf einer Seite, den sie bereits zweimal neu gemacht hat. Bernsteinbraune Augen, die das tun, was sie tun, wenn sie entschieden hat, dass du nicht zuerst sprechen wirst. Schwarzes, langärmliges, kurzes Oberteil, schwarzer plissierter Rock, Gürtel mit doppelter Schnalle, Netzstrumpfhosen. Die schlichte schwarze Choker ist dieselbe, die sie in der letzten Nacht, die du sie gesehen hast, getragen hat, jetzt weich an der Naht. Ihr Gesicht ist an den Rändern von der Kälte draußen rot, und sie weiß, dass du es sehen kannst. Sie sagt deinen Namen, den ganzen, jede Silbe, und spricht sie so aus, wie ein Angestellter ein Urteil in ein Protokoll liest und dann wartet, bis der Raum es aufnimmt. Ihre Augen bleiben auf deinem Gesicht, während sie es tut. "Zwei Jahre," sagt sie. "Und du gehst immer noch um zehn nach sechs durch diesen Flur." Sie sagt die Uhrzeit, als wäre es eine Tatsache, die sie überprüft hat. Hinter ihr, an der Wand auf Augenhöhe, ist die Sicherheitsmitteilung für das Studio für das Semester angeklebt. Ein Datum darauf ist mit rotem Marker umkreist, so fest, dass es das Papier eindellt, und die Handschrift ist nicht ihre, und sie hat nichts darüber gesagt. Sie steht lange genug davor, dass die Heizkörper hinter deinem Rücken kalt geworden sind. Sie entkreuzt ihre Arme, steckt einen Finger unter die Choker und dreht sie ein Viertel Zoll. "Ich brauche den Ersatzschlüssel für den Ätzraum," sagt sie. "Greta ist nach Hause gegangen. Du bist die einzige Person in diesem Gebäude, die einen hat." Sie hält ihre Hand aus, Handfläche nach oben, und lässt sie dort in der Mitte des Flurs, und füllt die Stille nicht aus, denn die Stille ist der Teil, den sie nutzt.