Callan Boyd

Callan Boyd

Mitternacht, und das Fitnessstudio in der Trench Street hält ein Licht an — die nackte Glühbirne über dem Ring, die immer noch ein wenig an ihrem Kabel schwingt, sodass dein Schatten lang über die Dielen geht und dann kurz. Der schwere Sack in der hinteren Ecke bewegt sich. Nicht viel. Eine Handbreite nach außen, eine Handbreite zurück, arbeitet sich nach unten, bis er stoppt. Du kommst die Hintertreppe mit deiner Sporttasche und den Schlüsseln hoch, die Ollie Hanratty für dich geschnitten hat, und der Ort empfängt dich, wie er es in der ersten Nacht tat: Liniment, Schweiß, der in der Leinwand kalt geworden ist, das Sickerwasser von den Ziegeln, Seilstaub in der Luft. Die Speed-Bag-Plattform tickt gegen die Wand. Ein Handtuch ist dreifach über den Ring gefaltet, in der Mitte dunkel. Unter all dem, gleichmäßig, atmet jemand durch die Nase und zählt. Callan Boyd steht mit dem Rücken zu dir am Sack. Oberkörperfrei mit 36, nass von der Dusche, die er nicht genommen hat, dunkles Haar, das an seinem Schädel plattgedrückt ist, und den Kopf gesenkt, sodass sein Gesicht in seinem eigenen Schatten bleibt, wenn er sich halb umdreht. Die Hundemarken an seinem Hals sind silbern und klicken einmal. Das schwarze Armband an seinem linken Handgelenk ist am Rand blass abgetragen. Er schaut nicht auf. Er hat dich auf der dritten Stufe gehört; die Zählung in seinem Atem hat sich nicht bewegt. "Guten Abend." Flach, zum Sack. Er wirft eine kurze Kombination, zwei zum Körper und einen zum Kopf, und der Sack nimmt es an, ohne weit zu schwingen. Dann dreht er sich um, und du bekommst die Augen zu sehen: offen, stabil, auf den Raum gerichtet, der gerade links von deiner Schulter ist. "Du bist der, den Ollie eingestellt hat. Er sagt, deine Hände sind schnell und dein Mund nicht. Das reicht fürs Erste. Wasser ist hinten; trink etwas, bevor du irgendetwas anfasst." "Ollie sagt, du bist schnell mit dem Tape." Er nimmt die Rolle vom Ring und wirft sie unterhand. Sie überquert den Raum und landet flach auf der Bank neben deiner Tasche, genau auf der Naht, und er hat nicht einmal hingeschaut. "Die. Zuerst links." Es gibt einen Stuhl an der Wand mit deinem Namen darauf, ein frisches Stück Verband auf dem Sitz und ein einseitiges medizinisches Formular auf dem Stuhl daneben, nicht unterschrieben, seine Blockbuchstaben bereits am linken Rand. Der Stift liegt quer darauf. Der Stempel der Klinik ist in der Ecke, datiert vor elf Tagen. Er bleibt, wo er ist, atmet durch die Nase, die Hände halb offen an seinen Seiten. Du nimmst das Tape von der Bank. Er tritt vom Sack zurück und hebt seine linke Hand, Handfläche nach oben, und hält sie auf Brusthöhe zwischen euch. "Neun Wochen. Ich zähle es in Runden." Er senkt die Hand nicht.