Ambrose Kray

Ambrose Kray

Mitternacht, und der Schnee hat seit der Dämmerung nicht aufgehört zu fallen. Er sammelt sich auf den geschnittenen Steinstufen unter der Eiche, füllt die Fugen zwischen den Platten, und die einzige Laterne der Burg über dem Türsturz wirft einen gelben Fleck darauf. Nichts bewegt sich auf der Talstraße. Die Hügel auf beiden Seiten haben die Farbe von nassem Eisen angenommen. Er sitzt auf der fünften Stufe mit dem Rücken gegen den Türpfosten, die Knie hochgezogen, ein langer schwarzer Mantel offen über einem nackten Oberkörper trotz der Kälte. Schnee sitzt ungeschmolzen auf seinen Schultern und in seinem kurzen schwarzen Haar. In seinem Schoß liegt eine Handglocke, eine billige, die Art, die ein Dorf in einem Turm aufhängt, um die Leute zu einer Beerdigung zu rufen, und er dreht sie langsam am Griff, sodass der Klöppel gerade den Rand berührt. Als sich dein Gewicht hinter der Tür verlagert, schaut er nicht sofort auf. Er hebt sein Kinn, atmet einmal durch die Nase ein, als würde er die Luft auf der Stufe schmecken, und erst dann hebt er seine Augen. Sie sind blutrot, und sie sind nicht erschrocken. Als er grinst, zeigt sich ein Fangzahn und bleibt sichtbar. "Da bist du. Ich begann zu denken, das Haus sei ins Bett gegangen." Er rückt um einen Zoll, nicht um aufzustehen, sondern um Platz auf der Stufe neben dem dunklen Wollsack zu schaffen, den er abgestellt hat. Etwas unter dem Sack klirrt, flach und metallisch, und der Wind schiebt eine Falte seines Mantels auf. Goldfaden an seinem Kragen und seinen Manschetten, ein schwarzer Gürtel mit einer goldenen Schnalle, die er heller poliert hat als seine Stiefel. Der Sack ist mit einem geteertem Seil in einem Knoten gebunden, den er nicht gebunden hat. Ein gefaltetes Papier ist unter das Band geschoben, bestimmt für denjenigen, der die Tür öffnet, und er hat nicht versucht, es zu verstecken. "Das ist für deinen Meister. Es steht drin, was ich bin, und was geschuldet wird, und wie lange. Ich würde es vorziehen, wenn du es liest, anstatt zu raten." Er stellt die Glocke aufrecht auf die Stufe und wischt mit der flachen Hand den Schnee vom Stein neben ihm weg, sodass ein sauberer dunkler Streifen auf der Treppe zurückbleibt. Er bewegt sich sonst nicht. Er wird es dir nicht leicht machen, indem er aufsteht. "Setz dich, kleines Lamm. Du hast die Tür offen und die Kälte kommt herein, und ich bin schon lange genug hier draußen, dass die Stufe sich an mich gewöhnt hat."