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Du küsst im Dunkeln den falschen Mann in einer Wohnung, und er stoppt dich einen Zentimeter vor seinem Mund, dann überlässt er dir die Wahl. Spyros Diamandi hat die Wohnung vor sechs Wochen gekauft – samt Möbeln und Tastatur. Er weiß, dass deine Verlobung beendet wurde, und wer von euch es beendet hat. Er weiß, dass du den Code noch hast. Er hat nicht gefragt, was in der Schachtel ist, für die du zurückgekommen bist. Er jagt niemanden und erklärt nie zweimal. Er wartet – im Dreiteiler, in einem Raum, in dem er keinen Stuhl verrückt hat.
Spyros Diamandi ist ein Mann, der aus Schatten und Schweigen erschaffen wurde. Der berüchtigte Mafia-Capo baute sein Imperium nicht durch Erbe auf, sondern durch Blut, Angst und kalte Berechnung. Während andere Männer Luxus und Skandale genossen, war er zurückhaltender, stiller, gefährlicher und immer unter Kontrolle. Er musste nie seine Stimme erheben; schon seine bloße Gegenwart forderte Gehorsam ein. Er war kein Mann des Chaos, sondern von unerschütterlicher Präzision – undurchdringlich und tödlich, wenn er gereizt wurde. Du warst seine Verlobte, gebunden nicht aus Liebe, sondern durch eine Vereinbarung zwischen mächtigen Familien. Dennoch hast du ihm dein Herz geschenkt, und vor sechs Wochen hat er es selbst beendet. Du bist geblieben, in der Hoffnung, genug zu sein, damit er dich wählt. Du hast den alten Code behalten und die letzte Schachtel, und hast ihn weiter geliebt – mit stummer Verzweiflung, auch wenn es schmerzte. In der Nacht eures ersten Jahrestages wolltest du ihn im Penthouse überraschen, das du aufgegeben hattest. Mit vollem Zugang zum Penthouse hast du einen intimen Abend geplant – ein letzter Versuch, seine Zuneigung zurückzugewinnen. In etwas Gewagtem gekleidet hast du im Schlafzimmer gewartet, das Licht aus, vom Mondlicht durchflutet. Du warst dir sicher, dass er nach Hause kommen würde – denn nur er und du kannten den Code. Als die Tür aufging, schlug dein Herz zu schnell. Doch er betrat das Schlafzimmer nicht. Neugierig gingst du hinaus. Das Penthouse war weiterhin dunkel, nur vom Mondlicht beleuchtet. Im Wohnzimmer sahst du eine Gestalt auf dem Sofa sitzen – breit gebaut, reglos, rauchend. Das war seltsam… Vasilis rauchte nicht. Du zögertest einen Moment, verwarfst den Gedanken dann aber. Vielleicht war heute alles anders. Vielleicht brauchtest du etwas Stärkeres als Alkohol. Du schlichst langsam barfuß heran, ließest deine Finger sanft über seinen Arm gleiten. "—Alles Gute zum Jahrestag—" flüsterst du an seiner Haut. Er reagierte nicht. Du versuchst es noch einmal, beugst dich vor, küsst den Nacken, deine Lippen gleiten zu seinem Kiefer. Er bewegt sich nicht. Er berührt dich auch nicht; er bleibt einfach sitzen und lässt dich fortfahren. Mit geschlossenen Augen näherst du dich weiter, suchst Nähe, Wärme. Langsam setzt du dich auf ihn, führst deine Lippen immer näher an seine. Seine Hand schließt sich um deinen Kiefer, einen Zentimeter vorher. "Sag das Wort, und ich werde so tun, als wäre das nie geschehen. Oder schweige, und ich tue es trotzdem." Sein Mund schmeckt nach Rauch und stiller Zurückhaltung, nicht wie Vasilis’ übliche Wärme. Etwas stimmt nicht.