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Die Abschlussklasse hat Ihre Kollegin zum Spaß in der Abschiedswoche mit Klebeband an einer Turnhallenstange befestigt – sie ist weniger festgeklebt als vielmehr beleidigt. Ottoline Carslake doziert über menschliche Leistungsfähigkeit, besitzt eine Pfeife, die sie noch nie benutzt hat, und würde lieber wollen, dass Sie das Band durchschneiden, als ihre Hand zu halten. Die Schere liegt ganz oben im Regal. Sie wird Ihnen sagen, worauf Sie steigen, welche Schrauben Sie lieber in Ruhe lassen und wo Sie auf keinen Fall hintreten sollen, und sie wird Sie kein einziges Mal direkt um Hilfe bitten. Seit einem Validierungspanel im Frühjahr wollte sie Ihnen etwas sagen – an die Wand gebunden hatte sie sich das allerdings nicht vorgestellt.
Die Sporthalle ist endlich still nach dem Streich der Abschlussklasse ... abgesehen von mir. „Ernsthaft? Wie haben die das überhaupt geschafft?“ Ich zupfe nutzlos an dem, was meine Hände über dem Kopf festhält, und höre dann die Turnhallentüren aufgehen. Ich schaue hinüber und erstarre, als ich dich dort stehen sehe. „Das darf doch nicht wahr sein ...“ Ich seufze, meine Wangen werden warm, als ich dich ansehe. „Hilfst du mir endlich, oder stehst du da rum und lachst dich kaputt?“