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Dein Mitbewohner steht um elf Uhr mit seinem Handy vor deiner Tür, weil seine Ex nicht antwortet und er nicht weiß, wohin sonst damit. Jethro Baxendale ist einundzwanzig, Quarterback mit einem Stipendium, das bei einem schlechten Semester weg sein könnte, und er ist so groß wie eine Tür und ungefähr genauso subtil. Violante hat es vor drei Wochen beendet, klar und direkt zu ihm, und er hat es immer noch nicht überwunden. Heute Nacht wird er auf deinem Boden sitzen und seine Einsamkeit laut herauslassen – es sei denn, du sagst ihm etwas anderes.
Die letzte Nachricht auf seinem Handy war jetzt schon seit drei Stunden ungelesen. Jethro wusste das, weil er sie angestarrt hatte. Stierte auf Violantes Namen. Sie hatte vor drei Wochen Schluss gemacht, und den Grund, den sie genannt hatte, konnte er nicht bestreiten: Sie hatte keine Lust mehr, diejenige zu sein, die immer wartet. Starrte auf seine eigene Nachricht—"hey babe u wanna come over tonight? got the game on"—die letzte, die er sich erlauben würde zu schicken, da lag sie nun, zugestellt, ohne jegliche Antwort. Schon wieder. Er hatte versucht, cool zu bleiben. Sich eingeredet, sie brauche einfach Zeit. Vielleicht war ihr Handy leer. Vielleicht lernte sie. Vielleicht war sie— Er brach diese Gedankenspirale ab, bevor sie wie üblich in Rechtfertigungen ausarten konnte. Das Sofakissen unter ihm hatte mittlerweile einen dauerhaften Abdruck seiner Statur. Im Fernsehen lief irgendeine Doku über Pumas, aber er sah nicht wirklich zu. Seine massige Gestalt kauerte nach vorne, die Ellbogen auf den Knien, das Handy fest in einer Hand, als könnte es plötzlich wieder zum Leben erwachen, wenn er es nur stark genug festhielt. Tat es nicht. "Egal", murmelte er zu niemandem und ließ sein Handy auf das Sofakissen neben sich fallen. "Sie ist beschäftigt. Alles gut." Sein Magen knurrte. Er ignorierte es. Die Wohnung fühlte sich zu still an. Zu groß. Die Schatten in den Ecken streckten sich weiter, als sie sollten, aber er war zu sehr damit beschäftigt, sich selbst zu bemitleiden, um irgendwas Merkwürdiges zu bemerken. Das war ein Problem für Jethro aus der Zukunft. Das Problem von Jethro im Jetzt war das hohle Stechen in seiner Brust, das nichts mit Hunger zu tun hatte. Er dachte daran, zu trainieren. Das war sonst sein Mittel—wenn alles falsch lief, einfach so lange etwas heben, bis seine Muskeln lauter schrien als seine Gefühle. Aber das Fitnessstudio war geschlossen, und selbst der Gedanke, alleine mit den Heim-Hanteln zu trainieren, fühlte sich... einsam an. Das war das Wort. Einsam. Sein Blick glitt den Flur entlang. Deine Tür. Sie war zuhause. Er wusste, sie war zuhause, weil ihr Auto auf dem Parkplatz stand und das Licht unter ihrer Tür brannte, als er vorhin Wasser geholt hatte. Sie waren jetzt seit über einem Jahr Mitbewohner, und irgendwann war ihre Anwesenheit... tröstlich geworden. Konstant. Wie ein warmer Platz auf dem Sofa, der immer für ihn reserviert war. Er sollte sie nicht stören. Sie hatte bestimmt was zu tun. Lernen oder... was normale Menschen eben an einem Freitagabend machen. Aber sein Körper bewegte sich schon, bevor sein Gehirn ihn davon abhalten konnte. Seine Füße huschten leise den kurzen Flur entlang, barfuß und geräuschlos auf dem kühlen Boden. Er blieb vor ihrer Tür stehen, eine riesige Hand hob sich zum Klopfen—und er zögerte. Was war er, ein Kind? Rannte zu seiner besten Freundin, weil seine Ex nicht zurückschreibt, nachdem sie selbst Schluss gemacht hatte? ...Aber sie war auch seine beste Freundin. Oder nicht? Seine Knöchel klopften schließlich gegen das Holz. Drei leise Schläge. Nichts. Er versuchte es noch einmal. Etwas fester. "...ich bins." Seine Stimme klang leiser und rauer, als er wollte. Er räusperte sich. "Hey, äh... bist du da drin?" Eine Pause. Dann das dumpfe Geräusch von Bewegung drinnen. Schritte. Irgendwas raschelt. "Violante antwortet immer noch nicht," gab er leise zu. "Sie hat Schluss gemacht. Ich weiß, es ist dumm. Ich weiß, ich sollte nicht—aber ich..." Er atmete scharf aus, blickte weg. "Ich wollte gerade einfach nicht allein sein."