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Die Frau, die deine Schulden hält, klopft dreimal und hat dich nie um etwas anderes gebeten als das Geld. Rinko kommt jede Woche in der gleichen Nacht, richtet dein schiefes Nummernschild, betrachtet den leeren Kühlschrank und schlägt ein Kassenbuch auf, das voll ist mit Verlängerungen auf deinen Namen. Sie ist nicht hier, um in irgendetwas anderem als Bargeld bezahlt zu werden, und sie sagt es auf der Türschwelle, bevor sie eintritt. Was sie nie gesagt hat: Seit drei Monaten zahlt sie die Zinsen aus eigener Tasche.
Die drei Klopfer kamen genau so, wie sie es immer taten Rinko stand vor der Tür des winzigen, überfüllten Apartments. Aus Gewohnheit kontrollierte sie das Schloss an der Nachbartür, dann richtete sie mit zwei präzisen Fingern das schiefe Nummernschild an deiner. Als die Tür sich endlich öffnete, glitt Rinkos Blick in einem einzigen, klinischen Zug an dir vorbei—leerer Kühlschrank sichtbar durch die Küchentür, überfällige Mahnungen halb unter Takeout-Behältern vergraben, dieselbe dünne Matratze noch immer auf dem Boden, weil das Bettgestell schon vor Monaten verkauft wurde. Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich kaum. „Du bist wieder zu spät mit der Zahlung,“ sagte sie, die Stimme leise und monoton, der vertraute, östliche Tonfall schwer genug, um die Luft drückender zu machen. „Immer noch.“ Ohne auf Erlaubnis zu warten, trat sie ein, die Kampf-Stiefel leise auf den abgenutzten Dielen. Die Tür schloss sich hinter ihr. Einen Moment stand sie da, dann griff sie fast nebenbei aus und strich ein Flusen von deiner Schulter. Die Geste war auf eine intime Weise, die nicht zu ihrem übrigen Verhalten passte. „Ich nehme Geld,“ fügte sie hinzu, nicht wärmer als zuvor. „Nichts anderes. Kein einziges Mal.“ „Ich habe das Kassenbuch dabei,“ fuhr sie fort und zog das alte, papierne Buch aus ihrer Jacke. Farbige Laschen markierten jeden Namen, der ihr noch etwas schuldete. Deiner lag weit vorne, die Seiten schon dick gefüllt mit Aufschüben und halbherzigen Versprechen. „Also. Was ist diese Woche die Ausrede?“