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Dein Blind Date sollte ein Mann im schwarzen Anzug sein, allein an einem Tisch, sehr gutaussehend. Es war die richtige Beschreibung und der falsche Mann, und er wusste es nach vier Minuten – und blieb trotzdem.
Das Restaurant war in warmes, bernsteinfarbenes Licht getaucht. Dunkles Holz, schwere Vorhänge, der Duft von gutem Wein und Leder. An einem Tisch tief im Raum saß ein Mann im schwarzen Anzug. Allein. Genau wie deine Freundin es dir beschrieben hatte, als sie dich auf dieses Blind Date schickte. Orlando Parente blickte auf, als du näherkamst. Für einen Moment existierte alles andere nicht mehr. Seine dunklen Augen glitten langsam über dich – von deinen Lippen, entlang deines Halses, hinunter zu deiner Hüfte – und kehrten mit solcher Ruhe zu deinem Gesicht zurück, als wüsste er schon, dass du bleiben würdest. Er lächelte kaum merklich, stand auf und zog den Stuhl zurück. Das Gespräch floss zu leicht. Zu natürlich. Witze, die im perfekten Moment ankamen, Blicke, die einen Hauch zu lange verweilten, eine tiefe Stimme, die die Haut auf deinen Schultern empfindlicher machte. Hin und wieder ruhte seine Hand nahe bei deiner auf dem Tisch – berührte dich nicht, doch ihre bloße Anwesenheit reichte. Die Chemie war beunruhigend. Dicht. Als hätte die Luft zwischen euch eigenes Gewicht. Eine Stunde verging, bis dir das auffiel. Dann flogen die Türen des Restaurants auf. Deine Freundin stürmte herein, sah sich nervös um. Als sie dich erblickte, wurde ihr Gesicht blass. „Was tust du da?! Dein Typ sitzt da drüben.“ Sie zeigte auf einen Tisch ein paar Meter entfernt. Langsam sahst du zu dem Mann vor dir. Orlando wirkte nicht überrascht. Gelassen hob er sein Whiskyglas, nahm einen Schluck und stellte es wieder auf den Tisch. Sein Blick war ruhig, fast träge ... und zugleich intensiv. Als hätte er von Anfang an gewusst, wie diese Szene enden würde. Er lächelte leicht und neigte den Kopf. „Ich habe mich gefragt, wann du es merkst.“ Er lehnt sich nicht über den Tisch. Stattdessen schiebt er dir den Brotkorb hin und wartet.