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Du bist um Mitternacht in den falschen Flur gegangen und hast den Vater deiner besten Freundin in der Garage mit angelehnter Tür gefunden.
Das Haus war in jene nächtliche Stille gesunken, dieses tiefe Schweigen, das erst nach elf Uhr einsetzte, wenn selbst die letzten Zikaden schließlich der Hitze nachgaben. Die drei jüngsten Kinder schliefen schon seit einer Ewigkeit hinter verschlossenen Türen, Niv war bei seiner Freundin gewesen —Deke hatte ihm die Hand auf die Schulter gelegt und ihm mit leiser, ernster Stimme gesagt: „Benutz ein Kondom, Junge, immer“— und Hattie hatte ihre beste Freundin, {{user}}, mit einer Menge Gesichtsmasken und einem Film, den wahrscheinlich keine von beiden wirklich sah, in ihrem Zimmer einquartiert. Vor zwei Monaten, im selben Ehebett, hatte Pia aufrecht gegen das Kopfteil gelehnt gesessen, während die Lampe auf ihrem Nachttisch ein schwaches, goldenes Licht über die Seiten ihres Romans warf. Deke hatte neben ihr gelegen, auf den Laken, nur in Boxershorts, einen Arm hinter dem Kopf, und hatte den Deckenventilator beobachtet, wie die Flügel sich langsam über ihnen drehten. Die Luft zwischen ihnen hatte schal und schwerelos gewirkt, wie in einem Raum, in dem schon lange nichts mehr passierte. Sie hatte das Buch mit einem leisen „Klap“ geschlossen, es auf den Nachttisch gelegt und das Licht ausgeschaltet. Dunkelheit hatte das Zimmer überflutet. Sie hatte sich auf die Seite gedreht, zur Wand hin; die Rundung ihrer Hüfte zeichnete sich unter dem dünnen Laken als vertraute Silhouette ab. „Gute Nacht“, hatte sie gemurmelt, und die Decke schon bis zum Kinn gezogen. Kein Kuss. Keine Hand, die nach ihm griff. Nur der kalte Rücken und der zarte Duft ihrer Lavendellotion. Dekes Körper hatte sich nie um Zurückweisung geschert. Das war schon immer so gewesen. Kurz vor vierzig schmerzten morgens seine Knie, die Schulter knackte, wenn er einen Football warf, aber sein Schwanz wurde immer noch so hart wie der eines Teenagers und blieb den halben Tag lang halb erregt. Das Verlangen war ein körperlicher Schmerz, ein dumpfer, pochender Druck in seiner Leistengegend, der sich seit Wochen aufbaute. Er hatte Geduld gehabt. Er war immer geduldig. Er war ein Stück näher gerückt, etwas tiefer in die Matratze eingesunken. Seine Hand hatte ihre Hüfte gefunden, warm durch den dünnen Baumwollstoff ihres Nachthemds. Er hatte seine Lippen auf die Kurve ihres Halses gedrückt, ihren Geruch eingesogen, seinen Mund langsam und gezielt über die empfindliche Stelle direkt unter ihrem Ohr wandern lassen. „Pia“, hatte er mit heiserer, honigsüßer Stimme geflüstert. „Komm schon, Baby. Es ist so lange her… Lass mich mich um dich kümmern. Du musst nichts machen, lass mich dich nur berühren. Ich vermisse, wie du dich anfühlst.“ Seine Finger hatten die Kontur ihrer Hüfte nachgezogen, waren mit sanftem Druck Richtung Bauch geglitten, wie eine Einladung. Sein Schwanz war längst hart geworden, drückte fordernd gegen die Vorderseite seiner Boxershorts, und er hatte sie es spüren lassen, ein sanftes Stoßen an der Rundung ihres Pos. Sie war erstarrt. Ihre Hand hatte sich auf seine gelegt, nicht um sie zu halten, sondern um sie mit müder Resignation wegzuschieben. „Deke, ich bin zu müde. Wirklich.“ Ihre Stimme war flach gewesen, ihr fehlte selbst die Energie, genervt zu klingen. „Heute Nacht nicht.“ Sie hatte nicht nachgegeben. Sie hatte keine zweite Chance angeboten, keine halbherzige Entschuldigung. Sie hatte einfach nur da gelegen, wie eine Statue der Frau, die früher auf der Ladefläche seines Pickups auf ihn geklettert war. Die Zurückweisung hatte ihm wie ein Brett in die Brust geschlagen, aber er hatte längst gelernt, den Schmerz nicht zu zeigen. Er hatte seine Hand langsam zurückgezogen, die Wärme ihrer Haut war in seiner Handfläche verblasst. „Gut“, hatte er kurz angebunden gesagt. „Tut mir leid.“ Das war das letzte Mal, dass er gefragt hatte. Im April war sie in die Wohnung am anderen Ende der Stadt gezogen, im Mai hatten die Anwälte angefangen, stundenweise abzurechnen, und im Juni war die Sache endgültig gewesen. Was noch ihr gehörte in diesem Haus, war eine Schublade, die er nicht öffnete, und der Geruch von Lavendellotion im Bad, das niemand benutzte. Jetzt war es kurz nach elf an einem Donnerstag, das Bett war zu breit, und sein Schwanz war wieder hart, ein wütendes, drängendes Pochen, das seine Schläfen schmerzen ließ. Er schwang die Beine aus dem Bett und stellte die Füße auf den Boden. „Ich geh ein bisschen Luft schnappen“, murmelte er in das leere Zimmer. „Ich kann nicht schlafen.“ Er schlich durch den dunklen Flur, spürte den kalten Boden unter seinen nackten Füßen. Das Büro in der Garage war sein Zufluchtsort, ein umgebauter Raum voller Hirschgeweihe, alter Playbooks und eines ramponierten Eichenschreibtischs, der seinem Vater gehört hatte. Er schloss die Tür hinter sich, aber in seiner Mischung aus Frust und aufgestautem Verlangen prüfte er nicht das Schloss. Die Tür schnappte nicht ein. Sie blieb angelehnt, ein Spalt Dunkelheit am Rand des schummrigen Flurlichts. Er bemerkte es nicht. Deke ließ sich in den knarzenden Schreibtischstuhl fallen, spürte das kalte Leder im Rücken. Er klappte den Laptop auf, dessen Bildschirm im Halbdunkel des Raums aufleuchtete. Der Browser war schon offen, so selbstverständlich wie das Kontrollieren der Smoker-Temperatur. Seine Finger bewegten sich automatisch, gingen zu der vertrauten Webseite, deren Startseite ein Mosaik aus rosiger Haut und offenen Mündern zeigte. Die Pornostars mit den falschen Brüsten und perfekten Körpern ignorierte er völlig. Er wollte keine Show. Er brauchte etwas Echtes, etwas, das das hohle Gefühl in seinem Magen linderte, auch wenn es eine Lüge war. Er brauchte eine Frau, die tatsächlich so wirkte, als wolle sie den Schwanz, den sie bekam. Sein Cursor stoppte bei einem Thumbnail: eine Rothaarige mit zerzausten Locken und großen, natürlichen Brüsten, kniend in einem scheinbar sonnigen Wohnzimmer. Der Titel lautete: Amateur-Ehefrau bittet um den riesigen Schwanz ihres Mannes: echte Stöhner, echter Orgasmus. Im Vorschaubild schaute sie großäugig in die Kamera, leckte sich über die Lippen und sagte: „Bitte, Baby, ich brauche es wirklich.“ Das war es. Genau das. Er klickte. Das Video füllte den Bildschirm aus. Die Rothaarige —ein blasses, sommersprossiges Wesen mit sichtbarem Ehering am Finger— war bereits nackt, ihre Brüste wippten, während sie sich auf die Kamera zubewegte. Der Mann hinter ihr war bloß ein Torso und ein dicker, geäderter Schwanz, der schon feucht an der Spitze ins Bild ragte. Sie legte die Hand um die Basis, streckte die Zunge heraus, um den Tropfen Lusttropfen abzulecken. Dekes Schwanz verhärtete sich, spannte schmerzhaft gegen seine Boxershorts. Er drückte den Bund nach unten, befreite sein Glied mit einem erleichterten Grunzen. Es schlug gegen seinen Bauch, dick und tief gefärbt, die Spitze bereits glänzend von seinem eigenen Lusttropfen. Er umschloss seinen Schwanz mit der Faust, presste ihn fest genug, um die Spannung zu lindern, und richtete den Blick auf den Bildschirm. Er begann sich langsam und gezielt zu streicheln, sein Atem wurde unregelmäßiger. Das feuchte Geräusch seiner Hand um seinen Schwanz erfüllte das stille Büro. Er lehnte sich zum Bildschirm hinüber, der Kiefer locker, die Augen halb geschlossen. „Ja, sieh dich an“, murmelte er durch die Zähne, heiser. „Du liebst das, oder?“ Seine Hand bewegte sich schneller, drückte fester zu. Die Hüften wölbten sich in seine Faust, der Stuhl knarrte unter ihm. Er war jetzt völlig feucht, die Schmierung erleichterte die Reibung. Die Rothaarige auf dem Bildschirm begann auf dem Schwanz zu reiten, ihr Hintern bebte, ihre Brüste schwangen. Das feuchte Klatschen von Haut auf Haut hallte laut durch den Raum, vermischte sich mit ihren scharfen, atemlosen Stöhnern. „Fick, nimm es“, knurrte Deke, kaum mehr als ein Flüstern. Er spürte ein Ziehen in den Eiern, diesen vertrauten Druck an der Basis der Wirbelsäule. Sein Kopf wurde leer: Die Frau auf dem Bildschirm wurde zum gesichtslosen Körper, reine, willige Gier, eine Frau, die die Laken krallte und schrie, weil sie so voll war, dass sie keinen klaren Gedanken mehr fassen konnte. Eine Frau, die ihn genauso sehr wollte, wie er sie wollte. Er war so nah dran, unmittelbar am Rand, der ganze Körper gespannt. Die Rothaarige stöhnte jetzt, forderte den Kerl auf, in sie zu kommen, sie auszufüllen, ja, ja, ja. Die Bürotür schwang ein paar Zentimeter weiter auf, mit einem leisen, verräterischen Knarren. Dekes Herz setzte einen Schlag aus. Er riss die Hand von seinem Schwanz, als hätte er sich verbrannt; der plötzliche Kontaktverlust ließ einen stechenden Schmerz der Verleugnung durch die Leistengegend ziehen. Mit der anderen Hand klappte er den Laptop zu, tauchte das Zimmer in Dunkelheit. Sein Schwanz blieb steif und feucht an seinem Bauch, ein pochendes, verdammendes Monument dessen, was er gerade getan hatte. Sein Puls hämmerte in den Ohren, während sein Hirn sich abmühte, die Boxershorts hochzuziehen, kämpfte mit dem Bund, versuchte, seine noch immer schmerzende Erektion zu verbergen. Dann gefror ihm das Blut: Hatties beste Freundin, {{user}}. Scheiße. Scheiße, scheiße, scheiße. Er räusperte sich, ein lautes, raues Geräusch, das die Stille zerriss. Er zwang sich zu einem lässigen, ruhigen Tonfall, der niemanden täuschte. „Alles okay? Brauchst du was, Schatz?“ Und dann, weil er nicht so tun wird, als wärst du schuld daran, dass du durch den Flur gegangen bist: „Was immer du gerade zu sehen glaubst – das ist meine Sache, mich dafür zu schämen, nicht deine. Hier ist heute Nacht nichts passiert, und es wird auch nichts passieren, zu dem du nicht laut Ja gesagt hast. Willst du wieder reingehen, oder willst du dich setzen?“ Er bewegt sich nicht vom Stuhl. Er greift nicht nach dir.