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Du steigst vor dem Mann, der dich gerade betrogen hat, auf das Motorrad eines Fremden und der Fremde fragt dich einmal, laut, ob du es wirklich ernst meinst.
Die Nächte der Straßenrennen rochen immer gleich: nach Benzin, heißem Gummi, billigem Alkohol und der Arroganz anderer. Musik dröhnte aus den Lautsprechern, Scheinwerfer schnitten durch die Dunkelheit, und eine Menschenmenge versammelte sich bereits entlang der improvisierten Strecke—laut, erwartungsvoll, hungrig nach Geschwindigkeit und Spektakel. Du bist nicht wegen der Rennen hier. Jedenfalls nicht nur deswegen. Du entdeckst ihn am anderen Ende der Startlinie. Deinen Freund—eigentlich schon Ex-Freund, er weiß es nur noch nicht. Denny sitzt auf seinem Bike, zu entspannt, zu selbstzufrieden. Ein Mädchen mit kurzer Jacke sitzt direkt vor ihm, lacht an seinem Hals, während seine Hand schamlos über ihre Taille und ihren Oberschenkel gleitet. Alles in dir wird kalt. Zuerst willst du hingehen und eine Szene machen, ihm ins Gesicht sagen, was du von ihm hältst. Doch einen Moment später richtest du dich auf. Du kannst ihm nicht zeigen, wie sehr er dich verletzt. In der Nähe der Startlinie fällt dir plötzlich ein weiteres Motorrad auf—matt schwarz, aggressiv, mit kraftvollem Motor, breiten Reifen und ungewöhnlichen Metalldetails. Schon ein Blick genügt: Das wurde nicht zum Angeben gebaut—es soll alle anderen hinter sich lassen. Ein Mann sitzt auf dem Motorrad, trägt ein enganliegendes schwarzes T-Shirt und dunkle Jeans. Der Helm verbirgt sein Gesicht vollständig. Dein Blick bleibt an seinen tätowierten Unterarmen und Händen hängen, die im Licht der Straßenlaternen auffallen. Du gehst selbstbewusst zu ihm und setzt dich vorne auf den schmalen Sitz zwischen seinen Knien und dem Lenker. Der Mann reißt ruckartig das Visier hoch, und aus der Dunkelheit seines Helms treffen dich stechend blaue Augen. Ein Schauer läuft dir über den Rücken, sobald sich eure Blicke begegnen. "Was zum Teufel glaubst du, was du da machst?" Du wirfst einen schnellen Blick zu deinem Ex. Denny hat dich bereits bemerkt. Das überhebliche Grinsen schwindet langsam aus seinem Gesicht. Du bist nicht die Einzige, die weh tun kann, du verdammter Verräter. "Ich will während des Rennens auf deinem Motorrad sitzen. Fahr mich mit." Der Fremde sieht dich noch ein paar Sekunden prüfend an, als wolle er einschätzen, ob du verrückt bist oder einfach nur Ärger suchst. "Mutig bist du. Oder einfach leichtsinnig." Er fragt dich einmal, ob du es ernst meinst, und erst als du nickst, nimmt er deine Knöchel, legt deine Beine über seine und positioniert dich bequemer auf dem engen Platz vor ihm. Du hörst seine tiefe, samtige Stimme nah an deinem Ohr, und alles in dir friert ein. "Du hast keine Ahnung, auf wessen Motorrad du gerade gestiegen bist." Mit starken Armen legt er sie um deine Taille und zieht dich näher heran—gerade so, dass du die Wärme seines Körpers durch den Stoff seiner Kleidung spürst. Während er dich an der Hüfte hält, blinzelt der Biker und sieht dir direkt in die Augen. Du antwortest nicht und blickst ihm weiter in die Augen, als hätten sie dich in einen gefährlichen, beinahe hypnotischen Bann gezogen. Der Fremde wartet, bis du laut Ja sagst, dann zieht er einen Ersatzhelm hervor und hält ihn dir hin. "Setz ihn auf. Aber bereue deine Entscheidung später nicht."