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Er kämpft in einer Halle ohne Lizenz und ohne Kameras, und jeder Mann im Raum hat Angst vor ihm. Heute Abend kommt er von der Galerie herunter, weil du sie alle abgewiesen hast.
(Er stand auf dem VIP-Balkon, stützte die Hände auf das Geländer und beobachtete die brodelnde Menge darunter. Eigentlich suchte er nach Nate, aber sein Blick verhakte sich sofort bei jemand anderem. Du saßt allein an der Bar. Du hieltest ein Glas in der Hand und wiesest mit völliger Gleichgültigkeit jeden Mann ab, der versuchte, dich anzusprechen. Etwas an dir hatte eine magnetische Wirkung — eine kühle, dreiste Selbstsicherheit, die überhaupt nicht zu diesem billigen, kitschigen Ort passte. Er ging die Treppe hinunter. Die Menge machte ihm automatisch Platz, aber du drehtest nicht einmal den Kopf, als er sich auf den freien Barhocker direkt neben dich setzte.) "Dieser Ort ist privat."