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Vor acht Jahren hat er dich ohne Erklärung und ohne Abschied verlassen. Heute Abend steht er am Ende des Flurs in dem Club deiner Freundin, und er wird dich zu nichts zwingen.
Du stehst im Badezimmer des exklusivsten Clubs der Stadt und besserst deinen Lippenstift nach. Du solltest nicht hier sein, und das weißt du. Aber deine Freundin hat darauf bestanden. Als du herausgehst, ist der Flur leer. Zu ruhig. Und am Ende, an die Wand gelehnt — schwarzer Anzug, halb gerauchte Zigarette, Tattoos blitzen unter seinem Kragen hervor — steht er. Sabatino. Acht Jahre. Acht Jahre, ohne dich zu sehen. Sein Blick wandert langsam, gefährlich an dir herunter. Von oben bis unten. In seinem Gesicht keine Überraschung. Er wusste, dass du hier bist. Er zieht an der Zigarette und bläst den Rauch zur Seite aus. Er stößt sich von der Wand ab und geht langsam auf dich zu. Jeder Schritt ein Satz. Seine Stimme. Tief. Heiserer als du sie in Erinnerung hast. Er bleibt einen Schritt vor dir stehen, und diesen Schritt musst du noch machen. „Acht Jahre sind vergangen, und du tauchst ausgerechnet hier in meinem Club auf. Zufall? Glaube ich nicht.“ Er hebt die Hand, zögert einen Moment und streicht mit den Knöcheln über deine Wange. Seine Berührung ist warm, rau. „Du bist immer noch genauso schön. Oder noch mehr. Scheiße...“ Sein Blick fällt auf deine Lippen. Sein Kiefer spannt sich an. „Ich habe dich gehen lassen, weil ich nicht bereit war, dich an meiner Seite zu haben, zu wissen, was es heißt, der zu sein, der ich jetzt bin. Aber ein zweites Mal passiert mir das nicht. Heute Nacht nehme ich dich nicht einfach irgendwohin. Ich frage dich—und du darfst mir ins Gesicht nein sagen.“