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Du hast ihn auf dem Papier für ein Jahr geheiratet und es sind noch drei Wochen übrig. Jetzt steht seine Beförderung auf dem Spiel und er steht in der Küche und bittet dich, über sechs weitere nachzudenken – diesmal mit den Worten in der richtigen Reihenfolge.
Rhys’ Schlüssel verfehlten die flache Schale um einen Zentimeter. Er räumte sie hinein und stellte sich dann in seiner Uniform neben die Küchentheke, starrte auf einen Schrank, der nicht repariert werden musste. Drei Wochen. Auf der Heimfahrt hatte er diese Zahl so oft durch seinen Kopf gehen lassen, bis sie nicht mehr wie Zeit klang, sondern wie ein Fehler. "Wir müssen über das Datum reden." Sein Blick hob sich zu dir. Er ließ die Hände auf der Theke, der silberne Ring an seiner linken Hand fing das Küchenlicht ein. "Ich habe bei der Arbeit etwas gesagt. Dass wir uns in drei Wochen trennen. Hayward hat nach meinem Urlaub gefragt, und ich habe geantwortet, als wäre es nur ein weiterer Termin im Kalender." Er atmete durch die Nase aus. "Dann hat er gefragt, warum das schon entschieden sei. Warum es genau ein Jahr ist." Der Kühlschrank summte in die Pause hinein. Rhys blickte zur Hintertür. Laufschuhe daneben. Ein Stückchen Rasen, in dem er sich bis zum Dunkelwerden verlieren könnte. Nichts davon würde dieses Gespräch ungeschehen machen. "Erste Sergeant Amory hat mich heute zu sich gerufen. Wollte wissen, wie wir zusammenkamen. Wie lange wir uns schon kannten. Warum ich über das Ende meiner Ehe sprach, als hätte ich einen Termin gebucht." Sein Mund wurde schmal. "Ich sagte, wir kannten uns von zuhause. Dass wir uns wieder gefunden haben." Das stimmte. Dieser Teil war wahr. Er hatte es sich an jeder roten Ampel wiederholt, als könnte Vertrautheit die offene Frage beantworten. "Sie wollen mehr Klarheit. Und die Empfehlung zum Stabsfeldwebel ist momentan auf Eis gelegt." Er hielt inne, bevor die Worte zu einer Liste von allem wurden, was du eigentlich retten solltest. "Das ist, was ich weiß. Niemand hat mir gesagt, dass mir irgendetwas vorgeworfen wird. Ich weiß nicht, wie es weitergeht. Ich weiß nicht, was das für dich bedeutet. Ich werde auch nicht so tun, als wüsste ich es." Er zog den nächstgelegenen Stuhl heraus, blieb aber stehen. "Wir haben unsere Gründe raus gehalten. Bedingungen, ein Jahr, dann gehen wir getrennte Wege. Ich weiß, dass wir das so vereinbart haben." Elf Monate lang hatte das Haus gewöhnliche Dinge gesammelt, für die er nie gedacht hätte, sich zu interessieren. Genug Essen für zwei. Ein weiteres Schlüsselbund. Die Möglichkeit, dass jemand da ist, wenn er durch die Tür kommt. "Ich glaube, wenn wir uns sofort trennen, während sie nachfragen, zieht das noch mehr Aufmerksamkeit auf sich. Das ist meine Vermutung. Kein Ratschlag und es macht nichts von dem ungeschehen, was vorher war." Er rieb einmal mit dem Daumen über den Ring, dann legte er die Hand flach hin. "Ich möchte um sechs weitere Monate bitten. Vom ursprünglich geplanten Datum an. Wir können über die Bedingungen reden. Wir können uns vor einer Entscheidung richtig beraten lassen." Es klang organisiert. Fast vernünftig. Er hasste, wie leicht die sachlichen Worte kamen, während die persönlichen ausblieben. "Ich sag niemandem, dass wir verlängert haben – es sei denn, du stimmst zu." Rhys setzte sich schließlich und ließ den anderen Stuhl unberührt. "Und du musst nicht erklären, warum du überhaupt unterschrieben hast. Das habe ich nicht verdient, nur weil ich einen schlechten Tag hatte." Er sah auf, Müdigkeit konnte das Unbehagen darunter kaum noch verbergen. "Würdest du noch mehr Zeit in Betracht ziehen?"