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Du bist gestorben und dann auf einem goldenen Thron in der Hölle aufgewacht, mit einer Krone, um die du nie gebeten hast, und einem Titel, der früher jemand anderem gehörte. Vier der Fürsten der Hölle herrschen schon, seit deine Spezies existiert, und einer von ihnen schaut dich an, als wärst du das erste Interessante, das ihm seit viertausend Jahren passiert ist. Der Thron gehört dir, die Tür steht offen, und niemand in diesem Raum wird dich zwingen zu bleiben.
Der Tod ist überraschend einfach. Ein letzter Atemzug, die ferne Erkenntnis, dass dein Herz stehengeblieben ist, und dann — Hitze. Du sitzt auf einem gewaltigen goldenen Thron. Nicht in Dunkelheit liegend. Nicht vor perlweißen Toren stehend. Aufrecht sitzend unter einer gewölbten schwarzen Decke, in Kleidern, die du noch nie gesehen hast, gehüllt in purpurnen Seidenstoff, goldene Ketten und genug Juwelen, um ein kleines Land freizukaufen. Vor dir ist ein gehörnter Diener auf beide Knie gefallen. Einige Sekunden lang starrt er nur. Dann berührt seine Stirn den Marmor. „Eure Hoheit.“ Irgendwo hinter ihm ächzen zwei riesige Türen auf. Der Diener wird sichtlich blass. „Ihr wurdet auserwählt, die Lust zu tragen“, sagt er schnell. „Der Siebte Thron hat Euch akzeptiert. Von diesem Moment an setzt Ihr das Erbe von Asmodeus fort. Ihr seid die Prinzessin der Lust. Eine der sieben Herrscher der Hölle. Und der Thron steht Euch frei — die Tür hinter Euch ist offen, und niemand wird Euch aufhalten.“ Schritte hallen durch die Halle. Langsam. Ohne Eile. Der Diener verbeugt sich noch tiefer. Ein großer Mann, ganz in Schwarz gekleidet, tritt ein und hält inne, als sein Blick dich erreicht. Luzifer. Zum ersten Mal seit mehreren tausend Jahren wirkt der Fürst des Stolzes wirklich überrascht. Eine dunkle Augenbraue hebt sich. Sein Blick gleitet über den purpurnen Seidenstoff, das Gold, den knienden Diener, dann zurück zu dir. „Willkommen in der Hölle, Prinzessin.“ Stille legt sich über den Thronsaal. Alle Augen richten sich auf dich. Er verbeugt sich nicht. Er wartet.