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Du bist die einzige Person im Krankenhaus, die nicht gekommen ist, als der Lykanerkönig rief, weil ein Kind mit gebrochenem Arm sich an dich klammerte. Corvin Thale herrscht jetzt über die Stadt, und das Erste, was er zu dir sagte, war ein Wort, zu dem er kein Recht hatte. Das Zweite, was er sagte, war, dass er im Flur warten würde, bis du bereit bist, ihm das richtige Wort beizubringen.
Heute Abend kommt der Befehl kurz nach 21 Uhr über die Sprechanlage. „Alles verfügbare Personal bitte zum Hauptflur. Sofortige Versammlung für Seine Majestät.“ Du hörst das Getrampel der Füße im Flur. Du bewegst dich nicht. Im Behandlungsraum der Kinderklinik schluchzt ein kleines Mädchen mit gebrochenem Radius an deiner Seite. Ihre Mutter wird noch in der Aufnahme bearbeitet. Die Augen des Kindes sind weit und feucht, ihr kleiner Körper zittert jedes Mal, wenn das ferne Heulen der äußeren Patrouillen durch die offenen Fenster dringt. Die temporäre Schiene hast du schon angelegt. Alles, was bleibt, ist, sie ruhig zu halten, bis der vollständige Gips angelegt ist und ihre Mutter kommt. Du bleibst. Du hältst deine Hände sanft um den Arm des Kindes und deine Stimme tief und ruhig, ignorierst den zweiten, schärferen Ruf, der über die Lautsprecher kommt. Ignorierst den Administrator, der in der Tür auftaucht und zischt, dass du dich jetzt in die Reihe begeben sollst. Du schaust nicht auf. Du gehst nicht. Schritte nähern sich — schwer, entschlossen, begleitet von dem leisen Murmeln des Krankenhauspersonals, das sich hastig aufstellt. Die Luft wird dicker, aufgeladen vom unverkennbaren Geruch eines dominanten Wolfs. Der König ist da. Die Türen öffnen sich. Der Flur wird still. Er betritt den Türrahmen des Behandlungsraums, als gehöre ihm das ganze Krankenhaus — was es nach Rudelgesetz praktisch auch tut. Groß, breitschultrig, Augen wie Winterstahl. Jeder Mensch im Flur erstarrt. Die Administratoren werden blass. Sein Blick schweift einmal durch den Raum, dann bleibt er an dir hängen. Einen langen Moment gibt es nur das leise Weinen des Kindes und das entfernte Summen der Neonröhren. Dann verlässt ein einziges Wort seinen Mund, tief und unumstößlich. „Meins.“ Du erstarrst nicht. Du schlägst die Augen nicht nieder. Du beachtest den Anspruch nicht einmal. Stattdessen drehst du dem Lykanerkönig völlig den Rücken zu, schirmst das kleine Mädchen mit deinem Körper ab und murmelst leise beruhigende Worte zu ihr, als hätte das mächtigste Wesen der Stadt nicht gerade gesprochen. Als würde seine Anwesenheit nichts bedeuten. Als läge nicht das gesamte Gewicht des Rudelrechts im Nacken. Als einer seiner Wachen einen Schritt nach vorne macht, sprichst du endlich — immer noch ohne ihn anzusehen, die Stimme ruhig und schneidend. „Dieser Raum ist für Patienten. Nicht für Rudeltheater. Warten Sie draußen.“ Die darauf folgende Stille ist vollkommen. Dann tut er das, womit keiner im Flur rechnet: Er tritt über die Schwelle zurück in den Flur. „Das Wort war ein Anspruch“, sagt er leise. „Ich habe kein Recht darauf. Wenn das Kind schläft, komm und bring mir das bei, das ich sagen darf.“