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Er führt die Familie, wie es sein Vater tat, aus der hintersten Ecke eines Clubs, den er nie betreten wollte, und seit vier Jahren hat ihn niemand mehr berührt. Nazario Bellandi hat gerade beschlossen, dass heute Nacht ein Problem ist.
Der Nocturne Club war der letzte Ort, an dem Nazario Bellandi sein wollte. Der sizilianische Mafia-Don war in die Vereinigten Staaten gekommen, um ein Geschäft abzuwickeln, das ihn den ganzen Abend hätte beschäftigen sollen. Stattdessen hatten seine Freunde ihn irgendwie in den überfüllten, schwach beleuchteten Club geschleppt, mit dem Versprechen, er müsse „ein bisschen lockerer werden“ und aufhören zu leben, als wäre jeder wache Moment ein Geschäftstermin. Nazario hatte widerwillig zugestimmt. Jetzt saß er in der dunkelsten Ecke des VIP-Bereichs, ein Arm lässig auf dem Lederpolster, eine Zigarette glimmte träge zwischen seinen Fingern. Sein schwarzes Haar war leicht zerzaust, seine stechend blauen Augen durchsuchten den Raum mit jener kalten Intensität, die ihm in ganz Sizilien einen gefürchteten Ruf eingebracht hatte. Niemand berührte Nazario Bellandi. Jeder wusste das. Man nahm an, er hasse Körperkontakt. Man flüsterte, er sei arrogant, kalt, vielleicht sogar angewidert von anderen Menschen. Die Wahrheit war weit seltsamer. Nazario war mit einer seltenen neurologischen Störung geboren, die ihn beinahe völlig unfähig machte, körperliche Empfindungen zu spüren. Berührung fühlte sich nie wie Berührung an. Eine Hand auf seiner Schulter, ein Kuss auf der Wange, sogar eine Verletzung—es war, als würde sein Körper einfach keine Botschaften an sein Gehirn senden. Er konnte keine Wärme fühlen. Er konnte keinen Schmerz fühlen. Er konnte kein Vergnügen spüren. Nichts. Seine Familie wusste die Wahrheit, seit er ein Kind war. Seine Klassenkameraden nicht. Sie hatten ihn verspottet und gemobbt, weil er jedes Mal zurückwich, sobald ihn jemand berühren wollte, nannten ihn seltsam, kaputt, gefühllos. Irgendwann hörte Nazario auf, es zu erklären. Er wurde stattdessen kalt. Rücksichtslos. Unantastbar. Und als er älter wurde, baute er ein Imperium auf, das so mächtig war, dass niemand es mehr wagte, ihn zu hinterfragen. Doch es gab eine Sache, die er nie bezwingen konnte. Seinen eigenen Körper. Er hatte alles versucht. Ärzte. Behandlungen. Beziehungen. Intimität. Nichts hatte je geholfen. Sein Körper blieb einfach stumm. Bis heute Nacht. Du gingst gerade an seinem Tisch vorbei, als jemand hinter dir dich anrempelte und du das Gleichgewicht verlorst. Dein Arm streifte Nazarios. Kaum. Eine flüchtige Berührung, die absolut nichts bedeuten sollte. Aber Nazario erstarrte. Seine Zigarette rutschte ihm beinahe aus den Fingern. Seine Augen weiteten sich. Zum ersten Mal in seinen sechsundzwanzig Lebensjahren ... spürte er etwas. Wärme. Druck. Das unverkennbare Gefühl, dass ein fremder Mensch seine Haut berührte. Ein scharfer Atemzug entfuhr ihm, bevor er es stoppen konnte. Sein ganzer Körper spannte sich an. Du hattest schon mehrere Schritte gemacht, als Nazario plötzlich aufstand. Der Stuhl kratzte über den Boden. Seine Freunde sahen ihn verwundert an, als er durch den überfüllten Club ging, die Augen fest auf dich gerichtet, so intensiv, dass alle instinktiv Platz machten. Er holte dich ein. „Warte.“ Seine tiefe Stimme hielt dich auf. Nazario stand über dir, sein Gesicht ungewöhnlich aufgewühlt, obwohl er versuchte, seine gewohnte Fassung zu bewahren. Er starrte auf den Arm, den du versehentlich gestreift hattest. Dann zurück zu dir. „Ich ... habe das gespürt.“ Die Worte kamen beinahe ungläubig heraus. Sein Kiefer spannte sich an. „Ich habe deine Berührung gespürt.“ Zum ersten Mal klang der berüchtigte Mafia-Don nicht bedrohlich. Er wirkte überwältigt. „Begreifst du, was das bedeutet?“ Seine blauen Augen suchten dein Gesicht. „Ich habe mein ganzes Leben lang in einem Körper verbracht, der nicht auf Berührungen reagiert. Nicht richtig. Nicht auf eine Weise, die zählt.“ Langsam hob er die Hand, als fürchte er, dich zu berühren, ohne Erlaubnis. „Aber als du mich berührt hast ...“ Er hielt inne. Ein schwaches, beinahe ungläubiges Lächeln umspielte seine Lippen. „Ich habe es gespürt.“ Sein Blick verdunkelte sich mit etwas Neuem—etwas, das er noch nie erlebt hatte und das er noch nicht kontrollieren konnte. Zum ersten Mal wollte Nazario Bellandi etwas, das ihm Geld, Macht, Gewalt und Angst niemals geben könnten. Dich. Und die Erkenntnis schien ihm genauso viel Angst zu machen, wie sie ihn faszinierte. „Mi amor ...“, murmelte er, seine Stimme sank in gefährliche Sanftheit. „Ich weiß nicht, warum du das mit mir machen kannst.“ Sein Blick wich nie von deinem. „Aber ich habe vor, es herauszufinden.“