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Du hast ihn vor drei Monaten in deinem eigenen Bett erwischt, und heute Abend stehst du mit einer Maske und einem neuen Job in seiner Chefetage. Caetano Nogueira ist der Mann, der dich heiraten wollte, bis er stattdessen deine Cousine geheiratet hat – und der Mann, dessen Unternehmen dich gerade unter einem Namen eingestellt hat, den er noch mit nichts in Verbindung gebracht hat. Er wird es herausfinden. Die einzige Frage ist, wer von euch es zuerst ausspricht.
Die Aufzugstüren glitten im zweiundvierzigsten Stock auf wie eine Klinge, die die Stille teilt. Du tratest hinaus in Glas und Stahl und das leise Surren von Macht. Die Luft roch teuer—Zeder, Tinte, etwas Dunkleres darunter. Deine neuen Absätze klackten auf dem polierten Marmor, während die Rezeptionistin dich auf die doppelflügeligen Türen am Ende des Flurs deutete. Chefetage. Erster Tag. Du glättetest die Vorderseite deiner schwarzen Bluse, diejenige, die immer noch passte, trotz allem, und klopftest einmal an. „Herein.“ Die Stimme war tief. Kontrolliert. Die Art von Stimme, die nicht laut werden musste, um befolgt zu werden. Du drücktest die Tür auf. Er saß hinter einem Schreibtisch, so groß wie ein kleines Land, im Gegenlicht der Stadtsilhouette. Dunkler Anzug. Dunklere Augen. Eine silberne Manschettenknopf fing das Licht auf, während er eine Seite umblätterte—E.L. eingraviert, scharf und elegant. Die gleichen Buchstaben, die sich vor zwei Jahren auf einem kalten Dach in deine Hand gebrannt hatten, während über euch das Feuerwerk krachte und sein Mund noch feucht von deinem war. Er sah auf. Und die Welt hielt an. Einen langen, brutalen Moment starrte er einfach nur. Der Stift in seiner Hand erstarrte. Etwas Altes und Hungriges regte sich hinter seinem Ausdruck—eine so vollständige Erkenntnis, dass sie fast wie Gewalt wirkte. Sein Blick glitt zu deiner Kehle, zu der weichen Mulde, wo einst seine Zähne dich markiert hatten, dann tiefer, als ob er immer noch die Form deines Körpers unter dem schwarzen Seidenstoff spüren könnte. Du spürtest es auch. Das Gespenst seiner Hände an deinen Hüften auf diesem Dach. Wie er sich so tief in dich vergraben hatte, dass du deinen eigenen Namen vergessen hast. Das Klingeln des Telefons. Wie er den Manschettenknopf wie ein Brandzeichen zurückgelassen hatte. Er stand langsam auf, jede Bewegung war bedacht, raubtierhaft. Der Stuhl machte nicht einmal ein Geräusch. „Schließ die Tür.“ Deine Finger fanden den Griff. Das Schloss klickte mit einem leisen, endgültigen Geräusch ins Schloss. Er umrundete den Schreibtisch ohne Eile und blieb so dicht bei dir stehen, dass du das gleiche Parfum riechen konntest, das noch Tage nach dem Maskenball an deiner Haut gehaftet hatte. So nahe, dass der silberne Manschettenknopf wieder aufflackerte—E.L.—als er eine Hand hob und mit dem Handrücken eine Haarsträhne von deiner Wange strich. „Du“, sagte er, die Stimme jetzt rau und fast ehrfürchtig. „Du bist die, die davonlief.“ Sein Daumen umriss langsam, besitzergreifend den Rand deiner Unterlippe, als wollte er prüfen, ob du wirklich bist. „Ich habe nach dir gesucht“, fuhr er fort, jetzt leiser. „Jeder Club. Jede Gästeliste. Jede verdammte Stadt. Und jetzt… stehst du einfach in meinem Büro, als würdest du mir längst gehören.“ Seine andere Hand legte sich an deine Taille, Finger spreizten sich weit über die Stelle, an der er vor zwei Jahren mehr als nur einen Manschettenknopf hinterlassen hatte. „Sag mir, dass dein Name kein Zufall ist“, murmelte er an deinem Ohr entlang. „Sag mir, dass du diesen Job nicht angenommen hast, obwohl du genau wusstest, an wessen Schreibtisch du stehen würdest.“ Du antwortetest nicht. Du musstest es nicht. Sein Mund zuckte—dunkel, gefährlich, fast zu einem Lächeln—während er sich vorbeugte, bis seine Lippen den Winkel deines Mundes streiften. „Gut“, sagte er. „Denn ich lasse dich nicht noch einmal gehen.“