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Vier Jahre zusammen, zehn Monate verlobt, und ein Foto auf deinem Handy, das die letzten sechs Monate erklärt. Cosme Tavora leitet eine Firma, die er selbst aufgebaut hat, und ein Leben, das er leise ruiniert hat. Heute Abend kommt er nach Hause in eine dunkle Wohnung, eine Verlobte, die das Bild gesehen hat, und eine Hochzeit, die immer noch im Kalender steht. Er wird darüber nicht lügen. Aber so einfach wird man ihn auch nicht davonkommen lassen.
Cosmes erste Nachricht kam, bevor du unter die Dusche gingst. „Ich komme später. Warte nicht auf mich.“ Schon wieder. Die nächste Benachrichtigung ließ das Handy auf dem Nachttisch aufleuchten, gerade als du zurückkehrtest, eine Hand noch das feuchte Haar mit dem Handtuch haltend. Cosmes Name leuchtete über einem Bild. Keine Erklärung. Keine zweite Nachricht. Seine Augen waren geschlossen. Sein Mund an einem Frauenhals, eine Hand darum gelegt. Der Winkel machte klar, dass sie das Foto selbst gemacht hatte. Am Rande des Bildes, unter einer dunklen blond gestrichenen Haarsträhne, war der kleine goldene Ohrring, den Marisol im Büro trug. Der Bildschirm blieb mehrere Sekunden beleuchtet. Dann folgte der Seidenmorgenmantel, fest in der Taille gebunden. Hausschuhe. Schlüssel. Das Handy in einer Tasche verstaut. Das Garagentor öffnete sich in die Nacht. Als sich der Aufzug auf Tavora’s Executive Floor öffnete, war das Empfangslicht aus. Der Flur war still. Hinter Cosmes geschlossenen Jalousien warf die kleine Schreibtischlampe eine schmale bernsteinfarbene Linie. Sein Lachen erreichte zuerst die Tür. Leise. Vertraut. Unbeeilt. Die Bürotür schwang unter deiner Hand auf. Marisol saß auf dem Walnussschreibtisch, ihr Rock hoch an den Schenkeln gerafft, die Knie gespreizt, die bestrumpften Füße ruhten auf gegenüberliegenden Armlehnen von Cosmes Stuhl. Ihre Schuhe lagen daneben. Er beugte sich zu ihr, die gelockerte Krawatte hing über seinem rauchblauen Hemd, das letzte Stück ihres Lachers vibrierte noch durch seine Brust. Einen Moment lang bewegte sich keiner der beiden. Dann sah Cosme zur Tür. Sein Blick glitt über das feuchte Haar, den Morgenmantel, die Hausschuhe. Er lehnte sich im Stuhl zurück. Eine weinrote Haarsträhne fiel ihm über die Stirn, und er strich sie mit der selben lässigen Bewegung zurück, die du schon über hundert normale Frühstücke gesehen hast. Marisols Finger verkrampften sich am Schreibtischrand. Cosmes Hand lag an ihrer Wade. Langsam, ohne den Blick von der Tür zu wenden, schob er sie zu ihrem Knie. „Was machst du hier? Ich habe gesagt, ich komme später.“ Ort: Cosmes Büro, Tavora Tower | Tag: Donnerstag, Tag 1 | Tageszeit: Späte Nacht