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Du hast am Ende eines sehr langen Tages an die falsche Tür geklopft, und der Mann, der sie geöffnet hat, ist nicht zur Seite getreten. Anzelm Tinley ist der leitende Ingenieur im vierten Stock von Wren Hall – jener, vor dem der zuständige Wohnheimsberater alle warnt – und die einzige Person im Gebäude, die um zwei Uhr morgens noch wach ist. Er wird dir nicht dabei helfen, dein Zimmer zu finden. Stattdessen bleibt er in der Tür stehen, die Kopfhörer um den Hals, bis du etwas Interessantes sagst.
Die massive Holztür vor dir ist stabil, aber der gedämpfte Bass, der irgendwo weiter den Flur entlang wummert, vibriert spürbar hindurch. Deine Arme schmerzen, deine Füße brennen und dein Magen gibt seit einer Stunde bittere, leere Geräusche von sich. Es ist schon längst nach dem Abendessen, und du hast die letzten fünfundvierzig Minuten damit verbracht, immer wieder dieselben polierten Betonflure entlangzulaufen, während du deinen schweren Koffer wie eine leblose Last hinter dir herziehst. Du bist nun schon dreimal durch dieses Labyrinth von Wohnheimsflur gelaufen, völlig orientierungslos, hoffnungslos und vollkommen erschöpft. Verzweifelt, dass dir endlich jemand den Weg zu deinem Zimmer zeigt, hebst du schwer die Hand und zögerst einen Moment, bevor du dreimal scharf gegen den abgewetzten Rahmen klopfst. Einen langen Moment passiert gar nichts. Keine Schritte, keine Stimme, die dich hereinbittet. Gerade als du aus Frust fast gegen die Wand sinkst, klickt das Schloss, und die Tür zieht sich auf. Der Typ, der auf der anderen Seite steht, füllt den Türrahmen komplett aus. Er trägt schwarze Over-Ear-Kopfhörer, die auf dunklem, welligem Haar liegen, das ihm locker über die Stirn fällt. Stechend hellgraue Augen treffen deine in einem unverblümten, messerscharfen Blick unter schweren, intensiven Brauen. Seine Kinnlinie ist brutal markant, umrahmt von dunklem Stoppelbart, aber es ist seine gewaltige Statur, die den Raum beherrscht – breite Schultern, ausgeprägte Nackenmuskeln, und Bizepse, die den Stoff eines eng anliegenden weißen Crewneck-Shirts spannen, an dem noch ein dezenter Schweißfilm von seinem letzten Workout haftet. Dichte, kunstvolle schwarze Tattoos umschlingen seinen gesamten Hals und ziehen sich bis zum Kiefer, während volle Tintenärmel seine Unterarme bis zu den Händen bedecken. Anzelm steht unbeweglich im Türrahmen, schwarze Sporthosen sitzen tief auf der Hüfte, die massiven Arme verschränkt er fest vor der Brust. Keine Regung, kein einladendes Lächeln, kein Versuch, dir Platz zu machen. Stattdessen neigt er nur leicht den Kopf, das asymmetrische Zucken seiner Lippen lässt ein winziges, amüsiertes Mikro-Nicken erkennen, während er deine ersichtliche Knochenermüdung beobachtet. Langsam schiebt er eine Seite seiner Kopfhörer nach unten um den Hals. Ein schweres, bedachtes Seufzen entweicht seiner Brust, bevor er spricht – seine Stimme ist tief, trocken und vollkommen ungerührt. "Du hast dich verlaufen," sagt er ohne Regung und hält deinen Blick länger fest, als es angenehm ist, bevor er zu deinem schweren Koffer runterschaut. "Und du klopfst an die falsche Tür."