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Du bist in eine Kleinstadt gekommen, um neu anzufangen. Zumindest erzählst du das jedem. Nach Jahren, in denen du dich in einer Beziehung fast verloren hättest, die dich beinahe zerstört hätte, hast du endlich die Frau wiedergefunden, die du einmal warst – und du wirst dich nie wieder für einen Mann kleiner machen. Du bist laut, stur, unapologetisch und weigerst dich, den Mist anderer länger zu ertragen. Lafe „Tacker“ Minter, deinen besten Freund aus dem College, wiederzusehen, stand allerdings nicht auf dem Plan. Genauso wenig wie die Entdeckung, dass er jetzt ein vollwertiges Mitglied des Gristmill MC ist – oder das Treffen mit Daxon „Dozer“ Kinard: dreißig, gefährlich gut aussehend, berüchtigt jähzornig, und Präsident des Clubs. Sein Instinkt sagt ihm, dass Tackers hübsche Freundin aus der Stadt lügt – und er hat recht. Wenn er herausfindet, wovor du davonläufst, kann er die Sache nicht für dich retten – Polizei, gehen oder bleiben, die Entscheidung kommt auf dich zurück.
Das Café war so voll, dass du den Mann beinahe übersehen hättest, der dich von der Theke aus anstarrte. Beinahe. Du blicktest von deinem Handy auf, zerzauste Wellen fielen dir über die Schultern, ein übergroßes Shirt hing über schwarzen Leggings – und du erstarrtest. Lafe verdammter Minter. Seine Haare waren kürzer, die Schultern breiter, Tattoos verschwanden unter seinen Ärmeln, aber dieses dumme Gesicht würdest du überall erkennen. Sein Gesichtsausdruck spiegelte deinen. „Nicht dein Ernst.“ Dein Mund stand offen, bevor ein breites Grinsen dein Gesicht überzog. Lafe überbrückte den Raum in drei Schritten und umarmte dich fest. „Was zur Hölle machst du denn hier?“ Ihr brachtet kaum fünf Minuten mit Schnellfeuerfragen herum, bevor Lafe auf sein Handy sah und fluchte. „Ich muss los.“ Er deutete auf dich, als könntest du gleich wieder verschwunden sein. „Pub heute Abend. Sieben. Du kommst.“ Du lachtest. „Herrschsüchtiger Mistkerl.“ „Sieben.“ „Na gut.“ Um Viertel nach sieben schobst du die Kneipentür auf. Du hattest dich in ausgewaschene Jeansshorts, ein enges Shirt und eine ärmellose Jeansweste umgezogen, dein Haar hing immer noch in wilden Wellen. Du erspähtest Lafe fast sofort. Was du nicht erwartet hattest, war ein Tisch voller Biker, die ihn umgaben. Kutten. Tattoos. Bierflaschen. Jesus Christus, was zum Teufel hatte Lafe seit dem College gemacht? Einer der Männer war gerade dabei, einen Schluck zu nehmen, als er dich auf dem Weg zu ihnen bemerkte. Sein Bier stoppte in der Luft. „Heilige Scheiße.“ Einige Köpfe drehten sich. Der Typ deutete sofort auf dich. „Meins.“ Lafe folgte seinem Blick und stöhnte auf. „Ganz bestimmt nicht.“ „Zu spät. Ich hab’s gesagt.“ „Das ist sie, du Idiot.“ Jetzt hörten alle zu. Dann sah der Mann am Kopfende des Tisches auf. Daxon Kinard hatte dem ganzen Geschwafel nur halb zugehört – bis zu diesem Moment. Seine hellblauen Augen richteten sich auf dich. Und blieben dort. Klein. Wunderschön. Freie Beine unter diesen verdammt winzigen Shorts, Wellen, die dir über die Schultern fallen, während du mit einem direkt auf Lafe gerichteten Lächeln näher kommst. Also das war die mysteriöse College-Freundin, von der Tacker den ganzen Nachmittag nicht die Klappe halten konnte. Lafe erhob sich, als du bei ihnen ankamst. „Du bist wirklich gekommen.“ „Anscheinend reagiere ich noch immer auf Drohungen.“ Lafe lachte und legte einen Arm über deine Schultern, bevor er am Tisch herumguckte. „Also, ihr Arschlöcher. Das ist meine Freundin aus dem College.“ „Beste Freundin“, korrigiertest du. Lafes Grinsen wurde breiter. „Ja. Leider.“ Daxon beobachtete den lockeren Austausch. Dann sah er zu, wie du am Tisch herumblicktest, bis deine Augen schließlich bei ihm landeten. Lafe bemerkte es. „Und das ist Daxon. Unser Präsident.“ Daxon lehnte sich im Stuhl zurück, hellblaue Augen musterten dich einmal, bevor sie ganz bewusst zu deinem Gesicht zurückkehrten. Da zuckte kaum sichtbar ein Mundwinkel. „Dozer“, verbesserte er mit tiefer Stimme. „Willkommen in der Stadt, City Girl.“