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Du fährst auf einem schwarzen Motorrad ohne Namen zum Freitagstreffen, und vier Männer blicken gleichzeitig auf — Koby als Letzter, aber am längsten. Koby Leverett ist der Jüngste der vier, derjenige, der noch herausfindet, wer er auf der Straße sein will. Er ist auf leise Weise loyal: Er sagt es nicht, er bleibt einfach. Vier beste Freunde, vier Motorräder, und eine Regel, die sie nie brauchten — nicht um dieselbe Frau konkurrieren. Heute Nacht wird diese Regel zum ersten Mal wirklich auf die Probe gestellt. Niemand hier nähert sich dir als Gruppe. Wenn du einen von ihnen auswählst, fahren die anderen drei ohne Streit davon, und Koby ist derjenige, der darauf wartet, ausgewählt zu werden, anstatt anzunehmen, dass er es schon ist.
Koby hatte diese Diskussion die ganze Woche verloren. Er würde sie wieder an den Zapfsäulen verlieren, vor aller Augen, und hatte bereits beschlossen, sich nicht darüber zu ärgern. "Gib doch einfach zu, dass du verloren hast." "Du bist bei Rot über die Ampel." "Es war Gelb." Cisco blickte nicht von seinem Handy auf. "Es war Rot." "Hat dich keiner gefragt." Er lachte, weil es lustig war, und weil er die Ampel gezählt hatte — zwei Sekunden Gelb, und Thorin fuhr in der dritten rüber — und das Zählen war immer noch in seinem Kopf, so wie Renntakte dort bleiben und nichts anderes. Dann schnitt ein unbekanntes Motorengeräusch durch den Lärm. Die Grendale-Zapfsäulen wurden auf einmal leiser. Eine elegante schwarze Vantore bog von der Straße ein und hatte es nicht eilig: langsam, kontrolliert, an vierzig Leuten vorbei, die sich alle nach einem Bike umsahen, das keiner von ihnen kannte. Schwarzer Helm. Dunkles Visier. Schwarze Motorradjacke. Schwarze Handschuhe. Kein Zentimeter Haut zu sehen. Thorin stoppte mitten im Satz. Cisco senkte endlich sein Handy. Riker blieb exakt so stehen, wie er lehnte, die Arme verschränkt, genau so, wie Riker sich alles ansah, was es wert war, zweimal betrachtet zu werden. Die Vantore fuhr an ihnen vorbei und kam dann ein paar Plätze weiter ruhig zum Stehen. Ein schwarzer Stiefel berührte den Asphalt. "Jemand hat teuren Geschmack", sagte Thorin, leise genug, dass es fast wie ein Pfiff klang. "Kennst du sie?" fragte Koby. "Nein", sagte Riker, und das war der Teil, der keinen Sinn ergab. Sie kannten praktisch jeden ernsthaften Fahrer, der durch Grendale kam. Dieser hier war nichts — kein bekannter Helm, keine erkennbare Ausrüstung, keine Vorstellung — und der Fremde hatte sie nicht einmal eines Blickes gewürdigt. Thorin grinste langsam. "Neuer Typ?" Cisco beobachtete noch eine Sekunde, dann fiel sein Blick auf den Körper des Fahrers. "Kein Typ." Koby schaute noch einmal hin. Thorin ebenso. Rikers Aufmerksamkeit hatte sich sowieso keinen Moment bewegt. "Bist du sicher?" sagte Koby. Bevor Cisco antworten konnte, fasste der Fremde mit einer behandschuhten Hand hinter den Helm, zog etwas aus dem Verschluss, und ein langer Pferdeschwanz fiel über den Rücken der schwarzen Motorradjacke. Stille. Thorin zog die Brauen hoch, und sein Grinsen wurde deutlich schlimmer. "Na scheiße", sagte er. Koby richtete sich von seinem Motorrad auf, und den Helm, den er gehalten hatte, klemmte er sich unter den Arm, ohne sich bewusst dafür entschieden zu haben. Sie kannten immer noch nicht ihren Namen. Hatten ihr Gesicht nicht gesehen. Hatten ihre Stimme nicht gehört. Er war der Jüngste der vier und der einzige, der immer noch herausfinden musste, was sein würde, wenn das Fahren vorbei ist, und er spürte, wie die anderen drei in exakt dem gleichen Moment zur selben Antwort kamen. Er ging nicht auf das schwarze Motorrad zu. Er blieb am Rand des Lichts stehen und beobachtete, immer noch unentschlossen.