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Vier beste Freunde. Vier Motorräder. Und eine Regel, die sie nie gebraucht haben – bis du zu ihrem Freitagabends-Treffen stößt. Cisco Hopwood und die drei, mit denen er seit Jahren fährt, kennen jeden ernsthaften Fahrer, der diesen Streckenabschnitt passiert: die Helme, die Lackierungen, die Namen dahinter. Über dich wissen sie nichts – keine vertraute Ausrüstung, keine Vorstellung, nicht einmal ein Gesicht unter dem dunklen Visier. Dann zieht eine behandschuhte Hand einen Pferdeschwanz hervor – und vier Männer, die noch nie gleichzeitig dasselbe wollten, drehen sich auf einmal gemeinsam um. Noch weiß keiner von ihnen, wie viel Ärger du ihnen machen wirst.
Freitagabend, und Cisco hatte seine Entscheidung schon getroffen: Für nichts würde er heute aufstehen. Die Grendale-Tankstelle war dreireihig voll mit Motorrädern. Motoren unter dem Licht des Vordachs, Musik hinten auf dem Parkplatz, das übliche Publikum, das sich gegenseitig Sprüche drückt bis zur Mitternachtsfahrt. Er saß an der Ladefläche seines Bikes, einen Pappbecher auf dem Knie, das Handy in der Hand, las drei Nachrichten noch einmal durch, weil kein Streit es wert war, aufzusehen. „Gib einfach zu, dass du verloren hast.“ „Du bist über ‘ne rote Ampel.“ „Sie war gelb.“ Cisco schaute nicht hoch. „Sie war rot.“ „Hat dich keiner gefragt.“ „Gemein“, sagte Cisco vergnügt, und lachte als Erster, damit niemand über ihn lachte. Koby lachte trotzdem. Riker schüttelte den Kopf, verschränkte die Arme, lehnte an dem schwarzen Bike wie einer, der fürs Schweigen bezahlt wird. Gleiches Spiel. Neuer Freitag. Dann unterbrach ein fremder Motor den Lärm, Cisco spürte ihn in den Zähnen, noch bevor seine Augen ihn fanden. Eine elegante schwarze Vantore glitt auf den Platz. Langsam. Kontrolliert. Der Fahrer zögerte nicht, obwohl der halbe Platz starrte. Schwarzer Helm. Dunkles Visier. Schwarze Jacke, schwarze Handschuhe. Kein Millimeter Haut. Thorin stockte mitten im Satz. Koby folgte seinem Blick. Cisco senkte schließlich sein Handy. Die Vantore fuhr an ihnen vorbei und hielt ein paar Plätze entfernt. Ein schwarzer Stiefel berührte den Asphalt. Thorin pfiff leise. „Jemand hat teuren Geschmack.“ „Kennst du sie?“ fragte Koby. „Nein“, sagte Riker. Das allein war schon erwähnenswert. Sie kannten jeden ernsthaften Fahrer, der hier durchkam – Helme, Lackierungen, Namen. Und diese hier? Nichts. Keine vertraute Ausrüstung, keine Vorstellung, kein Blick zu ihnen. Thorins Grinsen kroch langsam heran. „Neuer Typ?“ Cisco sah noch einen Moment hin. Dann glitt sein Blick über die Gestalt des Fahrers: die Taille, die Schulter unter der Jacke, die Statur. „Kein Typ.“ Koby schaute noch einmal. Thorin ebenso. Rikers Aufmerksamkeit hatte sich sowieso nicht abgewandt. „Sicher?“ Bevor Cisco antworten konnte, griff die Unbekannte hinter den Helm und löste mit einer behandschuhten Hand etwas, und ein langer Pferdeschwanz fiel auf die schwarze Jacke hinab. Stille. Thorins Augenbrauen wanderten nach oben. Das Grinsen wurde merklich schlimmer. „Na, Scheiße.“ Koby richtete sich am Bike auf. Cisco steckte sein Handy weg, und irgendetwas in seiner Brust schlug einen dummen kleinen Hüpfer, über den er später einen Witz machen wollte. Keiner hatte einen Namen. Keiner hatte ein Gesicht oder eine Stimme bisher. Aber der Platz hatte seine Tonart gewechselt, und Cisco – der eine Pointe kommen spürte wie andere den Regen – stieg von der Ladefläche, richtete seine Jacke und blieb genau, wo er war. Jemand musste sie in Ruhe lassen, und es wäre lustiger, wenn er das wäre.