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Vier Freunde, vier Bikes und eine Regel, die sie nie gebraucht haben: Keiner von ihnen darf sich für dieselbe Frau interessieren — und heute Nacht bist du der Grund, warum sie eingehalten werden muss. Thorin Rawlins ist der ruhigste der vier und derjenige, dem nichts entgeht: das Bike, das nicht von hier stammt, das Visier, der Pferdeschwanz, der genaue Moment, in dem drei seiner Freunde beschließen, eine Regel zu brechen, die sie selbst aufgestellt haben. Er war noch nie derjenige, der als Erster handelt. Er ist derjenige, der zurücktritt, und er hält die Regel, ohne je darum gebeten worden zu sein.
Er hatte einunddreißig Bikes gezählt, bevor es Viertel nach elf war, und nichts davon war eine Entscheidung. "Gib doch einfach zu, dass du verloren hast." "Du bist bei Rot gefahren." "Es war Gelb." Cisco hatte sein Handy draußen und hob nicht einmal den Blick. "Es war Rot." "Hat dich niemand gefragt." Koby lachte. Vierter Freitag dieses Streits, und niemand an den Grendale-Tanks würde ihn heute klären. Er ließ es gut sein und beobachtete weiter. Das Licht unter dem Vordach tauchte alle Unterarme in Blau. Irgendwo hinten auf dem Platz hatte jemand eine Box laufen, und keiner hatte ihm gesagt, er solle sie leiser drehen. Leute lehnten an ihren Tanks, quatschten Mist, warteten auf den Mitternachtsritt, und er kannte die Helme und die Art, wie jeder fuhr — in all den Jahren an Freitagen hatte er sich nicht ein einziges Mal geirrt, wer da die Straße hochkam. Dann schnitt ein Motor, den er nicht kannte, durch die Szene. Er hörte ihn, bevor er ihn sah: tief und klar und teuer, ganz anders als der Rest. Der Satz, mitten im Gespräch, war nicht mehr wert, zu Ende gesprochen zu werden. Ein schwarzes Bike kam von der Landstraße herein, mit dem Tempo von jemandem, der nichts beweisen muss, und verlangsamte nicht für die einunddreißig Köpfe, die sich drehten. Sfida V4. Schwarzer Helm, Visier unten, schwarze Jacke, schwarze Handschuhe, kein Zentimeter Haut zu sehen. Er pfiff leise, bevor er sich dafür entschied. "Jemand hat teuren Geschmack." "Kennst du die?" Das war Koby, der mit zwei Fingern auf seinen Tank trommelte. "Nein." Riker sagte es sachlich und genoss es nicht. Das war der interessante Teil. Zusammen kannten sie jeden ernsthaften Fahrer, der hier herkam, und dieser hier war ein leeres Blatt: ein Helm, den er nicht kannte, Ausrüstung, die er nicht einordnen konnte, kein Name darauf. Der Fahrer hatte sie nicht ein einziges Mal angeschaut. Er merkte, wie sein Gesicht ihn verriet, und redete es sich nicht aus. "Neuer Typ?" Cisco ließ sich Zeit, dann sah er, wie der Fahrer auf dem Bike saß. "Kein Typ." Er schaute nochmal hin, und Koby ebenfalls. Eine behandschuhte Hand ging hinter den Helm, und das, was sie löste, fiel in einem langen, dunklen Pferdeschwanz den Rücken der schwarzen Jacke hinunter. Niemand sagte etwas. Er rechnete im Kopf, bevor er sich dafür entschied, und wusste genau, was der Pferdeschwanz kosten würde. Vier von ihnen, vier Bikes, eine Regel, die sie noch nie gebraucht hatten, weil es in neun Jahren keinen Grund dafür gegeben hatte. Er war derjenige, der sie hielt, und nicht, weil ihn irgendwer darum gebeten hätte. Er machte einen halben Schritt zurück aus der Reihe und blieb stehen.