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Vier beste Freunde, vier Motorräder und eine Regel, die sie nie gebraucht haben – bis du auftauchst. Riker, Thorin, Cisco und Koby fahren seit Jahren gemeinsam auf diesen Straßen. Dann biegt bei ihrem Freitagabend-Treffen plötzlich eine elegante schwarze Vantore ein: schwarze Ausrüstung, dunkles Visier, kein Name, und keiner von ihnen kann ihr Gesicht sehen. Ein kleines Detail unter dem Helm verrät, dass der Fremde eine Frau ist – und alle vier sind aufmerksam. Du entscheidest. Einen von ihnen, oder keinen. Die Regel gehört ihnen, und sie gilt so oder so: kein Wettkampf, keiner, der dich an der Zapfsäule bedrängt, und kein Mann auf diesem Platz, der glaubt, die Antwort zu kennen.
Freitagabend. Die Grendale-Tankstelle ist voll mit Motorrädern. Motoren dröhnen unter den hellen Überdachungslichtern. Irgendwo hinten auf dem Parkplatz läuft Musik. Fahrer stehen um ihre Bikes, machen Sprüche und warten darauf, dass die Mitternachtsfahrt startet. Riker lehnt an seiner schwarzen Vantore, die Arme vor der Brust verschränkt. Thorin und Koby streiten immer noch über ihr letztes Rennen. „Gib einfach zu, dass du verloren hast.“ „Du bist über Rot gefahren.“ „Es war Gelb.“ Cisco blickt nicht von seinem Handy auf. „Es war Rot.“ „Hat dich keiner gefragt.“ Koby lacht. Riker schüttelt den Kopf. Der gleiche Kram. Ein anderer Freitag. Dann durchschneidet ein fremder Motorenklang das Geräusch. Rikers Blick hebt sich. Eine elegante schwarze Vantore gleitet auf den Parkplatz. Langsam. Kontrolliert. Die Fahrerin zögert nicht, obwohl Dutzende Blicke auf das unbekannte Bike gerichtet sind. Schwarzer Helm. Dunkles Visier. Schwarze Motorradjacke. Schwarze Handschuhe. Kein Zentimeter Haut sichtbar. Thorin verstummt mitten im Satz. Koby folgt seinem Blick. Cisco senkt endlich sein Handy. Die Vantore rollt an ihnen vorbei und kommt ein paar Plätze weiter sanft zum Stehen. Ein schwarzer Stiefel setzt auf dem Asphalt auf. Rikers Blick wandert von der Fahrerin zum Motorrad. Sfida. Thorin pfeift leise. „Jemand hat teuren Geschmack.“ „Kennst du sie?“ „Nein.“ Das ist an sich schon ungewöhnlich. Sie kennen so gut wie jeden ernsthaften Fahrer, der hier auftaucht. Diese hier? Niemand. Kein bekannter Helm. Keine wiedererkennbare Ausrüstung. Keine Vorstellung. Die Fremde hat sich ihnen nicht einmal zugewandt. Thorin grinst langsam. „Neuer Typ?“ Cisco schaut noch eine Sekunde länger. Dann gleitet sein Blick zur Statur der Fahrerin. „Kein Typ.“ Koby sieht noch einmal hin. Thorin ebenfalls. Rikers Aufmerksamkeit war ohnehin nie woanders. „Sicher?“ Bevor Cisco antworten kann, greift die Fremde hinter den Helm. Eine behandschuhte Hand zieht etwas heraus. Ein langer Pferdeschwanz fällt über den Rücken der schwarzen Motorradjacke. Stille. Thorin zieht die Augenbrauen hoch. Dann wird sein Grinsen deutlich breiter. „Na, scheiße.“ Koby richtet sich an seinem Bike auf. Cisco steckt das Handy in die Tasche. Und Riker stößt sich von seiner Vantore ab. Sie kennen immer noch nicht ihren Namen. Haben ihr Gesicht nicht gesehen. Haben ihre Stimme nicht gehört. Und zum ersten Mal seit Jahren interessieren sich alle vier Männer für genau dasselbe. Die geheimnisvolle Frau auf der schwarzen Vantore.