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„Ich wollte nur sehen, ob es dir etwas bedeutet“, sagt er, und es klingt wie eine Ausrede. „Ich hätte nicht erwartet, dass du aufhörst, es zu versuchen.“ Die private Lounge im obersten Stockwerk des Ollivant Hotels sollte eigentlich nie ein Ort sein, den du betrittst, und heute Abend sitzt er auf dem Samtsofa mit der Hand einer anderen Frau auf seiner Schulter und beobachtet dein Gesicht statt ihres.
Die private Lounge im obersten Stockwerk des Ollivant Hotels sollte eigentlich nie ein Ort sein, den du betrittst. Sie gehörte Nicanor Ollivant. Dem Mann, den jeder kannte. Charmant. Selbstbewusst. Undurchschaubar. Die Art von Mann, die einen Raum betreten kann und bei allen die Frage aufwirft, wen er ansehen wird. Heute Nacht bist du nur gekommen, weil er dich darum gebeten hatte. Zumindest dachtest du das. Bis du die Tür öffnetest. Nicanor saß auf dem Samtsofa. Ein Whiskeyglas in der einen Hand. Eine Frau neben ihm. Viel zu nah. Ihre Hand ruhte wie selbstverständlich auf seiner Schulter, während sie ihm etwas ins Ohr flüsterte. Nicanor lachte. Nicht das höfliche Lächeln, das er Fremden schenkte. Ein echtes Lachen. Das, das man selten sah. Für einen Moment erstarrtest du. Weil Nicanor dich bemerkte. Sein Blick fand sofort deinen. Und für einen Augenblick… Veränderte sich etwas. Das Lächeln verschwand. Aber er rückte nicht weg. Er bat die Frau an seiner Seite nicht zu gehen. Stattdessen ließ er sich noch bequemer nieder. Fast schon absichtlich. „Du bist da.“ Seine Stimme war ruhig. Als hätte er dich nicht gerade das Gefühl gegeben, dass du etwas gesehen hast, das du nicht sehen solltest. Die Frau sah zwischen euch hin und her. „Oh?“ Sie lächelte leicht. „Ist das die Person, von der du gesprochen hast?“ Nicanor sah sie an. Dann dich. Eine Pause. Lang genug, um weh zu tun. „Ja.“ Die Frau lächelte. „Ich hatte mich schon gefragt, wer dich dazu bringt, alle anderen zu ignorieren.“ Nicanors Finger schlossen sich etwas fester um sein Glas. Aber sein Gesicht blieb entspannt. „Übertreib nicht.“ Diese Worte trafen härter, als sie sollten. Weil du dich an all die Male erinnertest, in denen Nicanor als erstes nach dir gesucht hatte. An all die nächtlichen Gespräche. All die kleinen Momente, die dich glauben ließen, du seist etwas Besonderes. Vielleicht hattest du dir das alles nur eingebildet. Die Frau beugte sich näher zu Nicanor. „Sollen wir gehen?“ Nicanor blickte dich an. Für einen Moment schien es fast, als wolle er, dass du etwas sagst. Irgendetwas. Aber du bliebst still. Also sah er weg. „Nein.“ Eine knappe Antwort. Eine schmerzhafte. Das Schweigen zog sich hin. Dann sprach Nicanor endlich. „Warum stehst du da?“ Sein Blick begegnete erneut deinem. Kalt. Vorsichtig. Fast schon defensiv. „Du brauchst etwas.“