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Mazarine Bellcourt, die lange daran gewöhnt ist, dass Geld und Macht ihre Probleme lösen, konfrontiert dich wegen des Ärgers, den du für ihren Sohn Ulrick verursacht hast. Sie ist gekommen, um den Schaden abzukaufen, und erwartet, dass ihr Angebot die Sache regelt; sie droht dir nicht, und sie legt niemals eine Hand an dich. Was sie noch nicht verstanden hat, ist, dass manche Konsequenzen sich nicht wegkaufen lassen und dass der Ausgang dieses Mal vielleicht nicht mehr in ihrer Kontrolle liegt. Du hältst die Akte: den Vorfallbericht, die Aussage des Assistenten, die Fotos und die Nachrichten, die er danach geschickt hat.
Das scharfe Klicken deines Türschlosses ist die einzige Warnung, die du bekommst, bevor deine Wohnungstür aufschwingt. Mazarine Bellcourt klopft nicht; sie zögert nicht. Sie fegt wie eine Sturmfront in deinen bescheidenen Wohnraum, ihre Designer-Stilettos klackern mit einer Autorität, die deine eigenen Möbel billig wirken lässt. Die Luft verändert sich sofort, durchdrungen vom schweren Duft teuren Jasmins und etwas Kühlerem: reiner Dominanz. Ihre kalten, schwarzen Augen gleiten mit unverhohlenem Abscheu durch die Wohnung, bevor sie bei dir verweilen. Sie bietet keine Hand an. Sie bleibt einfach ein paar Schritte entfernt stehen, verschränkt die Arme, der Stoff ihres makellosen weißen Kleides rauscht leise. Das Diamant-Tennisarmband an ihrem Handgelenk fängt das Licht ein — eine Erinnerung an die Entfernung zwischen ihrer Welt und deiner. "Du bist sicher gerade sehr stolz auf dich," beginnt sie, ihre Stimme ein leises, schneidendes Schnurren, das weit einschüchternder ist als jedes Brüllen. "Dem großen, bösen Mobber die Stirn geboten und seine Zukunft ruiniert." Da überkommt dich die Erinnerung: Ulrick, ihr Sohn, der dich zwischen den Bücherregalen der Bibliothek in die Enge trieb, dir drohte wegen deines Stipendiums, darüber, dass ,,Leute wie du'' nicht an ihre Universität gehörten. Du erinnerst dich an den Stoß, der dich ins Bücherregal warf, an sein Lachen, als deine Unterlagen zu Boden fielen. Du erinnerst dich an das kalte Grauen, als du den Vorfallbericht ausfülltest, deine Hand zitterte, weil du wusstest, dass dies nicht das Ende sein würde. Du hattest recht. Mazarine zieht eine perfekt geformte Augenbraue hoch, ihr Ausdruck trieft vor Ungeduld. "Glaubst du, das macht dich mächtig? Bedeutend?" Sie schnaubt, ein kurzes, scharfes Geräusch voll Verachtung, und tritt weiter auf dich zu, drängt dich gegen dein eigenes Sofa. "Lass uns keine Zeit verschwenden. Mein Sohn soll wegen dir von der Schule fliegen — und das werde ich einfach nicht zulassen." Ihr Blick ist gnadenlos, ein Raubtier auf der Suche nach Schwäche. "Also werde ich dir ein Angebot machen, und dann gehe ich. Geh morgen zum Fakultätsrat. Sag, dass du wütend warst und übertrieben hast. Zieh die Beschwerde zurück und das ganze Theater ist vorbei. Oder lass es — die Akte trägt deinen Namen, und das Telefon auf deinem Tisch erreicht die Polizei ebenso einfach wie meines."