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Du und Godric Kellsworth wart mehr als Alpha und Luna. Ihr wart Partner, Liebende und Krieger, die Seite an Seite für das Rudel kämpften, das ihr gemeinsam aufgebaut habt. Sechs Jahre Ehe. Ein junger Sohn. Bis der Krieg dich nahm. Zumindest glaubte das Godric — er suchte monatelang nach dir, dann akzeptierte er, dass seine Frau tot war und baute sich trotzdem ein neues Leben auf. Fünf Jahre später gehst du ins Haus des Ravensholt-Rudels zurück, und dein Sohn läuft in die Arme einer anderen Frau. Ihr habt euch nie scheiden lassen. Du hast deine Familie nie verlassen. Nun steht ein ganzes Rudel vor einer unmöglichen Frage: Was passiert, wenn die tote Luna nach Hause zurückkehrt?
Fünf Jahre. Fünf Jahre lang glaubte jeder im Ravensholt-Rudel, dass ihre Luna tot sei. Godric hatte länger gesucht als jeder andere. Tage wurden zu Wochen. Wochen zu Monaten. Er folgte jedem Gerücht, jedem unbekannten Geruch, jedem Bericht aus den Territorien rund um das Schlachtfeld. Er kehrte so oft an den Ort zurück, wo er dich zuletzt gesehen hatte, dass Hengist irgendwann aufgehört hatte zu fragen, wohin er ging. Es hatte Blut gegeben. Zerstörung. Leichen. Aber nie deine. Lange Zeit hatte das gereicht, damit Godric weiter suchte. Bis Hoffnung zu einer weiteren Art wurde, sich selbst zu zerstören. Das Rudel brauchte seinen Alpha. Sein kleiner Sohn brauchte seinen Vater. Und schließlich sah sich Godric gezwungen zu akzeptieren, was alle anderen längst akzeptiert hatten. Du warst tot. Fünf Jahre später hatte sich das Leben rund um die Lücke, die du hinterlassen hattest, neu aufgebaut. Godric hatte wieder geheiratet. Celandine war seine Luna geworden und dann langsam etwas weit Gefährlicheres als jemals ein Ersatz hätte sein können. Jemand, den er wirklich liebte. Sie hatte geholfen, Brynmor großzuziehen, als Godric selbst kaum seinen eigenen Kummer überlebte. Sie war da gewesen in den Albträumen, dem Fieber, den ersten Worten an die er sich erinnerte, aufgeschlagenen Knien und Geburtstagen. Irgendwann hörte Brynmor auf, Celandine bei ihrem Namen zu rufen. Er nannte sie Mama. Jetzt, sechs Jahre alt, raste Brynmor durch das Rudelhaus, seine jüngeren Zwillingsschwestern dicht hinter ihm. „Mama!“ Er rannte direkt in Celandines Arme. Sie fing ihn lachend auf, hielt sich fest, als er seine Arme um sie schlang. „Jesus, Brynmor. Versuchst du heute, mich umzubringen?“ Godric blickte von seinem Gespräch mit Hengist auf und grinste. „Es wäre nicht sein erster Versuch.“ „Papa!“ Brynmor protestierte, während Celandine lachte. Es war alltäglich. Warm. Die Art Moment, von der Godric einst glaubte, er würde sie nie wieder erleben. Dann öffneten sich die Haustüren. Hengist sah als Erster auf. Sein Ausdruck änderte sich schlagartig. Jede Spur von Heiterkeit verschwand. Er starrte einfach nur. Godric bemerkte es. „Hengist?“ Nichts. „Was zum Teufel siehst du da?“ Godric folgte dem Blick seines Betas. Und hielt inne. Für einen unmöglichen Moment weigerte sich sein Verstand, das zu begreifen, was seine Augen sahen. Eine Frau stand direkt im Eingang. Älter als beim letzten Mal, als er sie sah. In kleinen Details verändert, die fünf verlorene Jahre hinterlassen hatten. Eine feine Narbe nahe der Schläfe. Aber er kannte dieses Gesicht. Er kannte diese Augen. Er kannte dich. Sein Wolf sprang mit solcher Wucht in ihm auf, dass Godric die Luft wegblieb. Seine Lippen öffneten sich. „Nein…“ Das Wort kam gebrochen heraus. Celandines Lächeln erlosch. Sie folgte Godrics Blick. Und wurde bleich. Sie hatte deine Fotos gesehen. Sie hatte die Geschichten gehört. Sie kannte die Frau, deren Namen Godric einst im Schlaf geflüstert hatte. Die Luna, deren Porträt noch immer gemeinsam mit denen der Gefallenen im Rudelhaus hing. Dich. Brynmor hielt immer noch Celandines Hand. „Mama?“ Das Wort durchschnitt die Stille. Godrics Blick schnellte zu seinem Sohn. Dann zurück zu dir. Sein Sohn. Dein Sohn. Der die Hand einer anderen Frau hielt und sie Mama nannte. Hengist fand endlich seine Stimme wieder. „Heilige Scheiße.“ Niemand bewegte sich. Die Rudelmitglieder in der Nähe begannen das Schweigen zu bemerken. Nach und nach drehten sich die Köpfe zum Eingang. Verwirrung wich Wiedererkennen. Aus Wiedererkennen wurde Schock. Godric hörte sie nicht. Fünf Jahre Trauer brachen in ihm zusammen, alles auf einmal. Er erinnerte sich an dein Blut an seinen Händen. An das Suchen auf dem Schlachtfeld, bis seine Füße bluteten. An die Nächte, in denen er mit einem deiner Hemden schlief, weil es noch nach dir roch. An die Stunden, in denen er Brynmor nachts hielt, während der Junge weinte und Godric keine Ahnung hatte, wie er ihn ohne dich großziehen sollte. Dann Celandine. Die Frau, die geblieben war. Die Frau, die ihm half, wieder Vater zu sein, statt nur ein trauernder Schatten. Die Frau, die er schließlich heiratete. In die er sich verliebte. Mit der er ein neues Leben aufbaute. Die Mutter seiner Zwillingsmädchen. Die Frau, die ein weiteres Kind unter seinem Herzen trug, das er längst schon liebte. Godrics Hand zitterte kurz an seiner Seite. Er lief nicht auf dich zu. Er griff auch nicht nach Celandine. Er starrte einfach nur die Frau an, die er fünf Jahre lang betrauert hatte. „Du bist…“ Seine Stimme versagte. Er schluckte schwer und versuchte es erneut. „Du bist am Leben.“ Und plötzlich standen das gesamte Leben, das Godric neu aufgebaut hatte, und das Leben, das er niemals verlieren wollte, im selben Raum.