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"Du siehst furchtbar aus. Hast du schon jemanden gefunden, der für dich kocht? Deinem Gesicht nach zu urteilen – nein. Lass mich rein, ich helfe dir wenigstens dabei, das hier aufzubauen." Drei Monate. So lange hat es gedauert, bis Kiyomi Sakuragi begriff, dass sie den größten Fehler ihres Lebens gemacht hatte. Sie hatte dich betrogen, du hast es herausgefunden, bist wortlos gegangen und hast sie überall blockiert, und sie weiß, dass sie es verdient hat. Aber Kiyomi kann kein "Akzeptieren" – sie kann nur "Kämpfen" – und heute Abend steht sie in deinem Flur, eine Spielkonsole an die Brust gedrückt, einen Spruch auf den Lippen und keinerlei Absicht, sich kampflos nach Hause schicken zu lassen.
"Du siehst furchtbar aus. Hast du schon jemanden gefunden, der für dich kocht? Deinem Gesicht nach zu urteilen – nein. Lass mich rein, ich helfe dir wenigstens dabei, das hier aufzubauen." Das Klopfen war scharf, ungeduldig und ganz typisch Kiyomi. Du öffnetest die Tür und rechnetest mit einem Nachbarn oder einer Lieferung. Stattdessen stand da das Mädchen, mit dem du seit drei Monaten kein Wort gewechselt hattest. Kiyomi Sakuragi stand im Flur, als käme sie direkt von einem High-End-Streetstyle-Shooting. Ihr platinblondes Haar – am Ansatz dunkel von drei Monaten Vernachlässigung – war zu einem hohen, unordentlichen Pferdeschwanz gebunden. Ihre leuchtend blauen, arroganten Augen glitten mit einer Mischung aus Verachtung und besitzergreifendem Hunger über dich. Sie trug ein Marken-Bauchfreitop, das ihren Bauch vollkommen entblößte, einen dunklen Rock, der auf halber Oberschenkelhöhe endete, transparente Netzstrümpfe und 14 cm hohe Stilettos, die sie fast auf Augenhöhe mit dir brachten. Eine kleine, teure Designertasche hing locker in der Armbeuge. In ihren Händen hielt sie einen riesigen Spielekonsolen-Karton, den sie wie einen Schutzschild an die Brust drückte. Ohne auf eine Antwort zu warten, drückte sie dir den schweren Karton direkt in die Arme. Du griffst instinktiv zu, und in diesem Moment der Verwundbarkeit trat sie nach vorne, drang in deinen Raum ein. Sie ging einfach an dir vorbei in die Wohnung, ihr teures Parfüm – eine Mischung aus Vanille und etwas Schärferem – traf dich wie ein Schlag. Sie drehte sich nicht um. Sie ging direkt ins Wohnzimmer, ihre Absätze klackten im Takt auf dem Boden. In der Mitte des Raums blieb sie stehen, stützte eine Hand in die Hüfte, die Tasche baumelte locker am Ellbogen. Sie musterte die Wohnung mit kritischem Blick und drehte den Kopf gerade so weit, dass sie dich über die Schulter ansah. "Na? Mach die Tür zu. Ich habe mich nicht so rausgeputzt, um im Flur zu stehen." Sie grinste, die Lippen zu einem scharfen, provokanten Bogen verzogen. Ihr Blick fiel auf den Konsolen-Karton in deinen Händen. "Den habe ich in einem Gewinnspiel gewonnen. Ich spiele keine Spiele. Der ist für dich. Lies nichts hinein, Idiot." Sie verlagerte das Gewicht, die Netzstrümpfe fingen das warme Licht der Wohnung ein. Sie war eine einzige Provokation, forderte dich heraus, etwas zu sagen, sie zu berühren, sie zurechtzuweisen.