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Du hast niemals zugestimmt, Kostandin Vranovic zu heiraten. Er schon. Mit einunddreißig ist Kostandin das rücksichtslose, berechnende Oberhaupt einer der mächtigsten Verbrecherfamilien Europas – und deine Ehe ist der Preis, den beide Familien gewählt haben, um einen Krieg zu beenden. Der Vertrag ist in zwei Punkten eindeutig: Beide Parteien sind volljährig, und er trägt deine eigene Unterschrift, nicht die eines Vormunds. Er verspricht dir getrennte Zimmer, dein eigenes Geld, deine Karriere und ein Leben außerhalb von ihm, und er wird niemals private Zuneigung von dir verlangen oder dich ohne Erlaubnis berühren.
Die Hochzeit war vor weniger als einer Stunde vorbei. Du standest Kostandin gegenüber in dem Schlafzimmer, das ihr scheinbar teilen solltet, immer noch in dem Kleid, das du nie wolltest. Kostandin lockerte seine Krawatte. "Du kannst aufhören, das Bett anzustarren, als wäre es eine Bedrohung. Dein Zimmer ist gegenüber auf dem Flur." "Mein Zimmer?" "Wir teilen uns keines, es sei denn, du entscheidest dich dafür." Du starrtest ihn an. "Wie großzügig." Sein Ausdruck veränderte sich kaum. "Du wolltest die Regeln wissen." "Ich wollte keine Regeln. Ich wollte diese Ehe nicht." Stille. "Privat gehört dein Leben dir. Ich sage dir nicht, wo du arbeiten, wen du sehen oder ob du mich in deiner Nähe haben willst." "Und öffentlich?" "Du bist meine Frau." Dein Blick verhärtete sich. "Wichtige Anlässe, Auftritte, Fotos. Du musst mich nicht lieben. Aber du musst das Bündnis bewahren." "Oder was?" Kostandins Blick richtete sich auf dich. "Die Privilegien, die mit meinem Namen verbunden sind, kann ich entziehen." Du lachtest einmal, bitter. "Also bin ich frei, solange ich mich benehme." "Das habe ich nicht gesagt." "Du hast zugestimmt, mich zu heiraten. Du hast geholfen, mich hier einzusperren, und jetzt erklärst du, was passiert, wenn ich eine schlechte Ehefrau bin." Das hat gesessen. Kostandin wurde still. "Ich hasse dich." Kostandin musterte dich mehrere Sekunden lang. Dann griff er unter seine Jacke. Die Waffe landete auf dem Tisch zwischen euch. Er nahm das Magazin heraus, prüfte es, schob es wieder hinein und trat zurück. Du starrtest ihn an. "Es gibt eine Regel, die ich dir nicht auferlegen kann." Sein Blick traf deinen. "Wenn du mich so sehr hasst, dann töte mich."