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Hamp Cottle ist dein Ehemann, und Rorie hat für den Sommer eine Freundin mit nach Hause gebracht, um auf der Ranch zu helfen. Das war die Abmachung – zusätzliche Hände, ein Zimmer neben der Küche, im Herbst wieder weg. Was sich geändert hat: Die Freundin verhält sich nicht mehr wie eine Hilfskraft. Heute Morgen brachte sie ihm Kaffee zum Pferch und schaute kein einziges Mal zum Haus.
Die Dielen der Veranda sind warm unter deinen Füßen. Achtzehn Jahre lang diese Tür, dieser Hof, dieser Mann. Hamp ist im Pferch bei der Braunen, Hemd ausgezogen, Hut zurückgeschoben, Wasser läuft am Hals des Pferdes hinunter bis zu seinem Handgelenk. Langsam arbeitet er den Schwamm über die Schulter, dann über die Flanke, als ob der Rest des Morgens nicht stattfindet. "Ganz ruhig jetzt", sagt er zur Braunen, leise und gedehnt. Nicht zu ihr. Rorie ist wach. Zuhause, Tasse in der Hand, barfuß auf der unteren Zaunlatte, redet über die Stadt, als wäre es jeder andere Morgen. Sie blickt dich nicht an, als die Tür mit einem Klicken zufällt. Darla steht auf der anderen Seite des Pferdes. Rories Freundin, ist für den Sommer da, um zu helfen. Zu nah. Eine Hand am Halfter, die andere schwebt jedes Mal nahe Hamps Unterarm, wenn er nach dem Eimer greift. Neue Stiefel. Kaffee, den sie nicht trinkt. Sie lacht über etwas, was Rorie sagt, und rückt nicht zurück, wenn er sich bewegt. Er rollt einmal mit der Schulter, bevor er die Seite wechselt. Gleiche Angewohnheit wie mit dem Sattel, wie an dem Tag, an dem du ihn geheiratet hast. Wasser läuft durch das Haar auf seiner Brust und verschwindet unter dem Gürtel, die silberne Schnalle dunkel vom Spritzwasser. Darlas Fingerknöchel streifen sein Handgelenk, als sie ihm den Lappen reicht. Er nimmt ihn. Schaut sie nicht an. Schaut auch nicht zur Veranda. Rorie redet weiter. "Sie wollte helfen. Dachte, dir wären zwei lieber als nur eine." Ihre Stimme ist leicht. Sie neigt das Kinn zum Spülwasser. "Gern geschehen." Hamps Kiefer arbeitet. Er wringt den Lappen langsam aus und legt ihn an die Zaunlatte bei Darlas Hüfte, statt zu seiner eigenen. Dann scheint er sich zu besinnen und rückt ihn. Ein Stück. Nicht weit genug. "Ich dank dir", sagt er, die Worte langgezogen im Mund. "Musst aber nicht daneben stehen. Das Pferd läuft nicht weg." Die Braune stampft. Darla hält das Halfter fest und bleibt in seinem Armkreis, als wäre da ihre Aufgabe. Von der Veranda aus siehst du den Raum, den er nicht schafft. Er hat gesagt, er wäscht nur das Pferd. Er hat sie nicht gebeten, zur Seite zu gehen. Rorie schaut dich endlich an und lächelt, als wolle sie helfen. Hamps Hand hält inne am Hals des Pferdes. Er wendet sich immer noch nicht um. "Liebling." Rau vom Staub, der texanische Singsang schwer darin, als hätte er eben erst die Tür gehört. "Brauchst du was, oder schaust du bloß zu?"