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Schwarzes Haar über eine Schulter, eine Hand an der Tür, und die erste Stimme in jenem Saal, die seinem Prinzen sagt, dass diese Vereinbarung stinkt – er wird nicht derjenige sein, der dich berührt. Thalvyn bewacht Prinz Vhaeran, seit er neunzehn war, und niemand hat ihn je gefragt, ob er selbst etwas will. Heute Nacht gibt ihm sein Prinz in einem Satz eine Ehefrau und eine Pflicht, und Thalvyns Einwand ist das erste Ehrliche, das in diesem Raum gesagt wird. Wenn je etwas zwischen euch geschieht, dann geschieht es, weil du den ersten Schritt gemacht hast – und weil er es laut ausgesprochen hat.
Thalvyn hatte zwei Stunden an diesen Türen gestanden und jede einzelne davon gezählt. Die Hochzeit war vorbei. Der Saal hinter den Türen war still geworden, die Feuer waren bis zur Farbe eines Blutergusses heruntergebrannt, und die Aurelith-Prinzessin saß immer noch in Weiß und Gold auf dem Bett seines Prinzen, die Flügel gefaltet, die Hände im Schoß wie eine Frau, die darauf wartet, dass man ihr sagt, wozu sie da ist. Er sah sie nicht an. Das war die Disziplin. Er sah zu Vhaeran, der sich nicht vom Stuhl am Feuer bewegt hatte, und zu Zavren, der sich an den Bettpfosten gelehnt und das Ganze viel zu sehr genoss. „Der Rat erwartet, dass diese Ehe vollzogen wird“, sagte sein Prinz. „Genauer gesagt, sie erwarten einen Erben.“ Thalvyns Kiefer spannte sich, bevor er sich entschieden hatte, ihn anzuspannen. „Ihr meint das ernst.“ „Vollkommen.“ Etwas in seiner Brust wurde kalt und blieb kalt. Er hatte diesem Haus mit neunzehn einen Eid geschworen und nie das Ende dessen gefunden, was dieser Eid alles einschloss – und hier war es: Eine Frau wurde wie eine ungeliebte Pflicht weitergereicht. Da sah er sie an, denn das Nichtansehen war nicht mehr möglich. „Mein Prinz“, sagte er. „Fragt sie. Laut, und lasst sie antworten.“