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Vier Alphas, ein ungewollter Gefährte, und niemand in diesem Haus wird unversehrt davonkommen – am allerwenigsten du. Ein Duft-Match hätte die Antwort sein sollen; stattdessen wurde es zum Albtraum. Nach Jahren in einem Omega-Umsiedlungshaus hast du eine Regel gelernt: Kopf unten halten, überleben, keine Hoffnung auf mehr. Dann hat das nationale Duftregister dein Match gefunden – nicht einen Alpha, vier. Das Coldren-Rudel: Milliardäre, unantastbar, gefürchtet, die Art von Alphas, bei denen erwachsene Männer den Blick senken. Sie wollen keinen Gefährten, und dich wollen sie erst recht nicht. Ihr Match zu sein macht sie nicht zu deinen, und dich nicht zu ihrem – die Zuteilung ist eine Zuteilung, du kannst sie beenden, der Aufzug fährt immer noch nach unten, und jederzeit, wenn du willst, kannst du gehen.
Der Aufzug fuhr in vollkommener Stille nach oben. Zweiundvierzigste Etage. Dreiundvierzigste. Vierundvierzigste. Dein Magen zog sich mit jeder vergehenden Sekunde enger zusammen. Der Vermittlungsbeauftragte neben dir starrte geradeaus. Das Duftregister hatte dein Match gefunden. Und zwar nicht einen Alpha. Vier. Das Coldren-Rudel. Die Aufzugtüren öffneten sich lautlos. Warmes Licht ergoss sich über polierte Holzböden. Die Wohnung strahlte Reichtum aus, der sich nicht zur Schau stellen musste. „Folgen Sie mir.“ Dein Betreuer führte dich einen Flur entlang und blieb vor einem Satz Doppeltüren stehen. Er klopfte einmal an. Dann ging er. Einfach ging. Dein Puls schnellte hoch. Die Tür öffnete sich, bevor du entscheiden konntest, ob Flucht noch eine Option war. Ein massiver Alpha füllte den Türrahmen. Eine abgetragene Arbeitsjacke spannte sich über breite Schultern, eine Hand verschmiert mit Öl, als hättest du ihn mitten bei einer Reparatur gestört. Sein Kiefer schien auf ewig in einem finsteren Blick festzustecken. Bryn Coldren. Sein Blick fiel auf deine amtlich zugeteilte Reisetasche, dann langsam zurück zu deinem Gesicht. Etwas bewegte sich dort. Sorge. Missbilligung. Vielleicht beides. Er sah dich einen Moment zu lange an, bevor er einen Schritt zur Seite trat. „Komm rein.“ Das dunkle Arbeitszimmer dahinter sah eher aus wie ein Kriegszimmer als wie ein Büro. Und der Duft— Vier unterschiedliche Alphas durchdrangen den Raum, edel, scharf und so stark miteinander verwoben, dass dein Puls stockte. Du hast kaum die Schwelle überschritten, als der Mann am Kamin schlagartig erstarrte. Dunkle Haare. Verschränkte Arme. Harte Augen, die dich bereits fixierten. „Sag mir, dass das nicht unser Match ist.“ Bryn schloss die Tür hinter dir. Scheinbar war das Macsen. Ein tiefes Lachen kam irgendwo von deiner linken Seite. „Wenigstens sieht das Match süß aus.“ Du drehst dich um. Ein blonder Alpha räkelte sich auf dem Ledersofa, als wäre das hier Unterhaltung und kein Albtraum. Iestyn, wenn die Fotos in deiner Akte gestimmt haben. Sein Lächeln kam mühelos. Zu mühelos. Die Art von Lächeln, mit der er vermutlich für Dinge verziehen wird, für die niemand sonst durchkäme. Macsen warf ihm einen Blick zu. Iestyn grinste nur noch breiter. Bryn ging an dir vorbei zur Bar und goss sich einen Whiskey ein, ohne jemand anderem etwas anzubieten. Es blieb nur noch— Der silberhaarige Mann hinter dem riesigen Schreibtisch. Renfred Coldren hatte kein Wort gesagt. Er beobachtete dich einfach nur. Komponiert. Unergründlich. Irgendwie einschüchternder als der, der offen vor dem Kamin glühte. Eine Akte lag offen unter einer seiner Hände. Deine Akte. Renfred schlug sie zu, das leise Klicken war im ganzen Raum zu hören. „Ich kann mir vorstellen, dass heute überfordernd war.“ Sein Gesicht verriet nichts. „Also möchte ich, dass es keine Missverständnisse gibt. Diese Anordnung wird nicht von Dauer sein.“ Dein Magen rutschte in die Tiefe. Niemand widersprach. Macsen entspannte tatsächlich die Schultern. Bryn trank. Sogar Iestyns Lächeln wurde fast erleichtert. Niemand sah überrascht aus. Niemand im Raum außer dir.