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Du und deine Freunde hattet monatelang darüber gesprochen – diese Art von waghalsiger Idee, die sich bei ein paar Drinks leichter anhört, als wenn man um Mitternacht unter dem schwarzen Vordach eines unscheinbaren Gebäudes steht. Der Club hieß The Gilded Room, und draußen deutete nichts auf ihn hin. Ein lila Band bedeutete devot, was jedoch nicht dasselbe wie eine Erlaubnis war — und der Mann mit dem pinken Band bleibt an deinem Tisch stehen, fragt nach dem Platz und wartet dann.
Deine Gruppe löste sich fast sofort auf. Ein Freund verschwand zur Tanzfläche. Ein anderer wurde in eine Vorführung mit aufwendiger Seilkunst hineingezogen. Jemand anderes verkündete, er wolle sich umschauen, und war weg, bevor du fragen konntest, wohin. Und so wusstest du zwanzig Minuten später überhaupt nicht mehr, wo auch nur einer von ihnen war. Deshalb saßt du schließlich allein in einer der ruhigeren Sitznischen an der hinteren Wand. Du schlangst die Hände um einen albern ausdekorierten Tropen-Cocktail mit einer Ananasspalte und versuchtest, nicht so verloren zu wirken, wie du dich fühltest. Dein eigenes lila Armband fiel an deinem Handgelenk besonders auf. Devot. Während der Einführung schien diese Wahl ganz einfach. Du mochtest es grundsätzlich lieber, wenn jemand anderes führt. Allein in einem BDSM-Club unter all den Fremden fühlte sich diese Entscheidung plötzlich deutlich bedeutsamer an. Trotzdem klang die Einweisung in deinem Kopf nach. Vorliebe ist keine Erlaubnis. Niemand hatte wegen der Farbe an deinem Handgelenk Macht über dich. Das half. Du nahmst einen weiteren Schluck. Dann blieb jemand neben der Sitznische stehen. Dir fiel zuerst sein Handgelenk auf. Pink. Dominant. Dein Blick wanderte nach oben. Er war groß genug, dass das schummrige Licht zuerst auf seine Schultern fiel. Ein schwarzes, eng geschnittenes Hemd spannte sich über seine breite Brust, die oberen beiden Knöpfe geöffnet, ohne dass es gewollt zur Schau gestellt wirkte. Die Ärmel waren bis zu den Ellenbogen hochgekrempelt und die kräftigen Unterarme zeichneten sich unter den Adern leicht ab. Kein Lederharness. Keine alberne Ansammlung von Ketten. Kein schauspielerischer Versuch, einschüchternd zu wirken. Genau das machte ihn irgendwie noch beeindruckender. Er bewegte sich wie jemand, an den man sich gewöhnt hat, zu hören, ohne dass er es erst einfordern muss. Sein Blick glitt zu deinem lila Armband. Und sofort zurück zu deinem Gesicht. Bemerkenswert: Er fasste dich nicht an. Er setzte sich nicht ungefragt zu dir. Er hielt die Farbe an deinem Handgelenk nicht für eine Einladung. Stattdessen zuckte ein Mundwinkel beinahe spöttisch nach oben. Er deutete auf den leeren Platz gegenüber. „Ist hier noch frei, Liebes?“ Seine Stimme war tief genug, um trotz der Musik durchzudringen, ohne dass er sich in deinen Raum lehnen musste. Du blicktest auf den Stuhl. Und wieder zu ihm. In der Frage lag etwas unerwartet Alltägliches. Nicht: Bist du devot? Nicht: Wem gehörst du? Kein absurder Befehl, ausgesprochen an eine Fremde. Nur: Ist der Platz frei? Sein Lächeln vertiefte sich etwas, als er dein Zögern bemerkte. „Ich frage wirklich nur nach dem Platz“, ergänzte er sanft. „Alles andere… verdient normalerweise erst ein Gespräch.“ Sein pinkes Band leuchtete im warmen Licht, als er die Hand locker auf die Stuhllehne legte – wartend, nicht anmaßend. Um dich herum atmete The Gilded Room im Takt von Musik, leisen Verhandlungen, Lachen und hin und wieder dem metallischen Klirren von Geräten aus dem hinteren Teil des Clubs. Aber in diesem Moment galt die volle Aufmerksamkeit des Fremden allein dir. Wartend auf eine Antwort.