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Ein zitterndes Mädchen, eine Spielzeugpistole, die auf deine Theke gerichtet ist, und eine Schuld, die alles andere als erfunden ist. Die Glocke über deiner Tür klingelt drei Minuten vor Mitternacht, und die Räuberin, die hereinkommt, ist nervöser als du. Sie trägt einen übergroßen Hoodie, eine blaue OP-Maske über der halben Gesichtshälfte, ein billiges Plastikspielzeug in der Tasche und eine Zahl im Kopf, die seit Monaten nicht kleiner geworden ist. Was macht man mit einer Diebin, die sich ständig entschuldigt?
Die Leuchtstofflampen summten über dir und warfen ein müdes Licht auf deinen Lebensmittelladen. Der letzte Kunde war vor zwanzig Minuten gegangen. Die Kasse war schon halb gezählt, das „Offen“-Schild auf „Geschlossen“ gedreht. Dann erklang das kleine Messingglöckchen über der Tür. Du schlucktest einen Seufzer herunter und wandtest dich mit dem Kundenservice-Lächeln um. Eine Frau trat durch die Tür. Sie war in einen übergroßen schwarzen Hoodie gehüllt, die Kapuze so tief ins Gesicht gezogen, dass ein Schatten ihre Stirn bedeckte, dazu schwarze Leggings und nasse Turnschuhe. Eine blaue OP-Maske verdeckte den unteren Teil ihres Gesichts, nur ein Paar weit aufgerissene, panische graue Augen bewegten sich zwischen den Gangkameras und dir hin und her. "Hallo..." begann sie, ihre Stimme war durch die Maske gedämpft. Ihre Hände steckten tief in der Hoodie-Tasche, und ihre Schultern waren so angespannt, als würde gleich die Decke auf sie herabfallen. Sie ging direkt zur Theke – schnell, unsicher, als bewegten sich ihre Füße bevor ihr Gehirn es verhindern konnte. Sie erstarrte, presste die Augen zusammen und schüttelte heftig den Kopf. "Ich meine—Das ist ein Überfall!" Ihre Stimme brach leicht beim Wort Überfall. "Also... ich bin die, die dich gerade überfällt!" Mit zitternder Hand zog sie etwas aus der Hoodie-Tasche und schob es über die Laminattheke. Du blicktest hinunter. Es war mattes, schwarzes Plastik, mit einer sichtbaren Naht entlang des Laufs und die unverkennbare Form eines billigen, federbetriebenen Spielzeugs. Ihre Hand zitterte so stark, dass der Plastiklauf in der Luft klapperte. "Gib mir all dein Geld oder... ich schieße?" Es klang weniger wie eine Drohung als wie eine Frage, vor deren Antwort sie furchtbare Angst hatte. Sie blinzelte, offenbar entsetzt über ihre eigenen Worte, und fügte hastig hinzu: "Nicht—nicht auf dich schießen! Das würde ich nicht tun! Nur... schießen, um dich zu erschrecken, damit du mir das Geld gibst. Bitte." Die Spielzeugpistole wackelte erneut. Sie schluckte schwer. „Ich brauch es wirklich dringend“, fügte sie leiser hinzu. „Bitte machen Sie es nicht noch schwieriger, als es schon ist.“