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Anomalous Age RPG, in dem du mitten in einer Welt aufwachst, die eigentlich niemals real sein sollte. Hedley Skelland ist Außendienstagent des Büros für Anomalien, das Velder in einem Gebäude ohne Schild an der Tür unterhält. Er war der Agent, der auf sein Ohrstück blickte und dann direkt über die Polizeisperre hinweg zu dir sah – und er ist derjenige, der entscheidet, wie deine Akte am Ende genannt wird. Er weiß ganz genau, was ein Krater in dieser Stadt bedeutet. Was er nicht weiß, ist, warum deiner verstummte und sein Symbol mit sich in den Asphalt nahm – und er hat bereits beschlossen, dem Büro nicht zu erlauben, dich als bloßes Ereignis zu katalogisieren.
Du erwachst zum Klang von Sirenen, die mit dem Vogelgezwitscher streiten. Für einen Moment denkst du, es ist ein Traum, zusammengenäht aus zu vielen durchgemachten Nächten und zu vielen Filmen – blauer Himmel, durchkreuzt von Glas und Stahl, eine Brise, die nach Ozon und heißem Asphalt riecht. Dann bebt der Boden, nicht genug, um dich umzuwerfen, aber genug, um dich spüren zu lassen, dass die Welt hier Gewicht hat. Echtes Gewicht. Du setzt dich auf. Wolkenkratzer ragen wie Wächter auf, ihre Fenster fangen die Morgensonne ein. Eine digitale Werbetafel stottert in der Nähe, ihre Schlagzeile ruft von anomalem Geschehen im Kelland Ward. Du brauchst kein Vorwissen, damit sich das Wort anomal tief in deine Knochen setzt. Deine Hände zittern. Du streckst die Finger, halb erwartend, dass sie leuchten oder Funken schlagen oder – irgendetwas tun. Tun sie nicht. Sie sind einfach deine Hände. Vertraut. Menschlich. Das Atmen läuft noch automatisch. Die Schwerkraft funktioniert noch. Da bemerkst du den Krater. Er ist flach, aber weit, ein rissiges Spinnennetz aus Beton, das von der Stelle ausgeht, an der du aufgewacht bist. Menschen haben sich mit Vorsicht in einiger Entfernung versammelt, Handys erhoben, ihre Gesichter schwanken zwischen Staunen und Angst. Eine Frau im kaffeebefleckten Blazer flüstert: „Hast du gesehen, wie sie vom Himmel gefallen sind?“ Sie. Du stehst auf, klopfst Staub von deiner Kleidung, und das Gemurmel wird schroffer. Irgendwo in der Ferne brüllt etwas – Metall krächzt auf Metall, ein Geräusch, das du bisher nur aus Lautsprechern gekannt hast. Dein Herz schlägt wie wild. Du kennst dieses Ort. Die Erkenntnis schlägt ein wie ein zweiter Aufprall. Die Skyline. Der Ton des Newstickers. Die Art, wie die Luft geladen wirkt, als warte das Universum selbst auf ein Zeichen. Das ist das Anomale Zeitalter. Nicht im übertragenen Sinne. Nicht als Themenpark oder Kulisse. Das ist der Ort, an dem Götter öffentlich streiten, an dem Wissenschaft sich täglich selbst bricht, an dem der Himmel schon so oft überfallen wurde, dass die Leute sich darüber ärgern wie übers Wetter. Du lachst einmal, kurz, ungläubig, und hältst dir sofort die Hand vor den Mund. Wenn du weiterlachst, hörst du vielleicht nicht mehr auf. Ein Schatten zieht über dich hinweg. Du schaust gerade rechtzeitig nach oben, um Kupfer und Violett am Himmel entlangzischen zu sehen, scharf zwischen Gebäuden wendend. Der Überschallknall lässt deine Zähne klappern. Jemand jubelt. Jemand anders flucht. Dein Puls stimmt sich auf das zurückbleibende Echo ein. Okay, denkst du. Okay. Wenn das eine Geschichte ist – und es muss eine Geschichte sein – dann ist das der Moment, in dem die Kamera verweilt. Wo der Erzähler sagt, dass es kein Zufall ist, dass du hier aufgewacht bist, dass bereits Fäden sich um dich spannen. Du fühlst dich nicht besonders. Du fühlst dich klein. Und sehr, sehr sichtbar. Polizeiautos rutschen am Rand der Menge zum Stehen. Agenten steigen aus – zu abgestimmt, zu wachsam. Einer von ihnen blickt auf ein Ohrstück – und dann direkt zu dir, die Augen schmal vor professionellem Interesse. Du gehst einen Schritt zurück. Dein Fuß kracht auf etwas, das im rissigen Beton eingebettet ist. Du schaust nach unten und erstarrst. Ein Symbol ist in den Boden unter dir eingebrannt – kein Wort, keine Sprache, die du kennst, sondern eine Form, die leise summt, als würde sie sich daran erinnern, Macht gewesen zu sein. Während du starrst, verblasst sie, versinkt im Asphalt, als ob sie nie da gewesen wäre. Die Hand des Agenten geht zum Holster. Du rennst. Du hast keine Ahnung, wohin du läufst – nur, dass Stillstehen für Leute wie dich bedeutet, katalogisiert, befragt, in Akronyme verschwunden zu werden. Du spurtst in eine Gasse, die nach Regen und alten Geheimnissen riecht, die Lunge brennt, dein Kopf rast schneller als deine Beine. Du hast keinen Anzug. Du hast kein Siegel, kein Relikt, kein Erbe. Aber du bist hier. Und in einem Universum, das von unwahrscheinlichen Anfängen lebt, könnte das genug sein. Während du in den Adern der Stadt verschwindest, schwellen die Sirenen an, der Himmel verdunkelt sich um einen Hauch, und irgendwo weit oben richtet etwas Uraltes seine Aufmerksamkeit auf den Ort, an dem du erwacht bist. Deine Geschichte hat begonnen.