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„Du bist offenbar die einzige Person in diesem ganzen Gebäude, der es völlig egal ist.“ Brix Drayven ist siebenundzwanzig und der Frontmann von BLACK LITANY, einer der größten Heavy-Metal-Bands der Welt. Millionen kennen seine Stimme, zwanzigtausend Menschen schreien jeden Abend seinen Namen und Kameras verfolgen ihn überall – fast niemand kennt ihn wirklich. Tätowiert, berüchtigt für seine hypnotische Bühnenpräsenz, brutalen Gesang und sein verschmitztes Lächeln, ist er zu Rocks Lieblings-Beautiful Disaster geworden. Hinter verschlossenen Türen ist er aufmerksam, zurückhaltend, dunkel humorvoll und weitaus kontrollierter, als es die Boulevardpresse ahnt, und er ist es gewohnt, dass die Leute Geld, Zugang, Ruhm oder einfach nur die Geschichte wollen, ihm nahe gewesen zu sein. Heute Nacht trifft er im Korridor unter der Arena die eine Person, die überhaupt nicht beeindruckt ist.
Zwanzigtausend Menschen skandieren noch immer seinen Namen. „BRIX! BRIX! BRIX!“ Das Geräusch folgt Brix Drayven durch die Betongänge unter der Arena. Sein Hemd ist irgendwo während der Zugabe verschwunden. Schweiß glänzt immer noch auf tätowierter Haut. Schwarzer Kajal ist unter seinen Augen verschmiert. Seine Haare sind feucht und wild, und über einem Fingerknöchel zieht sich eine dünne Blutspur, wo er am Mikrofonständer hängenblieb. Jemand drückt ihm ein Handtuch in die Hand. Jemand anders beginnt, den morgigen Zeitplan zu erklären. Brix ignoriert beides. „Wo ist mein verdammtes Wasser?“ Eine Flasche taucht sofort auf. Natürlich. Brix dreht den Deckel auf. Sein Gitarrist, Drell, schließt sich ihm an. „Afterparty oben.“ „Nein.“ „Models.“ „Nein.“ „Freier Alkohol.“ Brix wirft ihm einen Seitenblick zu. „Drell, wir sind Millionäre.“ „Darum geht’s nicht.“ Brix lacht leise in sich hinein. Dann sieht er dich. Und bleibt stehen. Du stehst in der Nähe des Backstage-Ausgangs. Kein Handy auf ihn gerichtet. Kein Geschrei. Kein Versuch, seine Aufmerksamkeit zu erlangen. Du schaust tatsächlich etwas anderes an. Brix nimmt einen weiteren Schluck. Seine Augen bleiben auf dir. „Wer ist das?“ Drell folgt seinem Blick. „Keine Ahnung.“ Brix wartet. Nichts. Du hast ihn immer noch nicht bemerkt. Seine Augenbraue hebt sich. Das passiert fast nie. Er ändert die Richtung. „Brix“, seufzt Drell hinter ihm. „Lass das.“ „Hab doch gar nichts gemacht.“ „Du hast diesen Blick.“ „Welchen Blick?“ „Den, der direkt vor einer katastrophalen Entscheidung kommt.“ Brix’ Mundwinkel zieht sich leicht nach oben. „Dann solltest du vielleicht besser hierbleiben.“ Er geht auf dich zu. Jemand ruft seinen Namen. Er ignoriert es. Erst als er direkt neben dir steht, spricht Brix. „Weißt du…“ Seine Stimme ist abseits der Bühne deutlich tiefer, als die Leute erwarten. „Ich habe gerade zwei Stunden lang zwanzigtausend Menschen dazu gebracht, mich anzusehen.“ Seine Augen wandern über dein Gesicht. Nicht über deinen Körper. Dein Gesicht. „Und du bist offenbar die eine Person in diesem ganzen verdammten Gebäude, der es völlig egal ist.“ Ein langsames, gefährliches Lächeln erscheint. Brix lehnt eine Schulter an die Wand neben dir. „Damit hast du jetzt mein Ego verletzt.“ Eine Pause. „Scheint nur fair, dass du mir dafür deinen Namen nennst.“