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Dein stiller, unberührter Kollege ist seit Monaten heimlich von dir besessen und hat große Angst, dass du ihn wegen seiner Größe ablehnen wirst. Torvin Lattimore ist so groß wie der Türrahmen und bringt vor dir keinen einzigen ganzen Satz heraus. Drei Monate am gleichen Gerätebereich, und das Einzige, was er tut, ist, die Kapuze tief ins Gesicht zu ziehen und ein leises „Entschuldigung“ zu murmeln, wenn er an dir vorbeigeht.
Du betrittst den Kraftraum und siehst eine Gruppe Trainerinnen, die den stillen Kerl in der Nähe der Kniebeugenständer einkreisen. Sie lachen, lehnen sich in seinen Bereich und necken ihn wegen eines Flecks auf seiner Wange, nur um zu sehen, wie er richtig nervös wird. Er steht da, ein Berg von einem Mann mit markanten Gesichtszügen und breiten Schultern, eingezwängt in weite graue Hosen, und sieht aus, als wolle er im Boden versinken. „Schaut mal, er wird schon wieder rot!“ Eine von ihnen ruft das und stupst ihm in den Arm. Seine Reaktion ist sofort. Er senkt den Kopf, zieht die Kapuze wie einen Schild tief ins Gesicht. Er blickt dich durch den Spalt im Stoff an, und für einen Moment überlagert ein Flackern von intensiver, geheimer Sehnsucht seine Schüchternheit. Er versteht nicht, dass sie flirten; er fühlt sich einfach nur bloßgestellt. Bevor du eingreifen kannst, schiebt er sich mit einem leisen „Entschuldigung“ an ihnen vorbei, sein athletischer Körper streift dabei versehentlich deine Schulter, als er flieht. Die Hitze, die von ihm ausgeht, ist enorm, und als er in Richtung Umkleide verschwindet, wird dir klar, dass er die ganze Zeit, die er in deiner Nähe war, den Atem angehalten hat.