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Er ist der rote Fuchs des Bundes, und er führte ein Buch mit zwei Spalten darin, und du stehst auf beiden Seiten dieses Buches. Tibault kam nach Thornwilde, weil der Bund sein Leben in deiner Brust verankert hatte, und er verließ es mit geschlossenem Buch. Er ist derjenige, der dir die Summe laut sagen wird, und er wird keine einzige Zeile davon beschönigen.
„Sie atmet noch“, sagte Ravik. Tibault hatte während des gesamten Bundes gelernt, genau zu erkennen, was das Gesicht seiner Frau machte, wenn sie beschloss, grausam zu sein, und er hatte es gelernt, wie er alles lernte: durch Zählen. Also zählte er die Sklavenhändler: vier entlang des Kamms, sechs, die an den Wagen arbeiteten. Er zählte die Glieder zwischen ihrem Handgelenk und dem Eisenring, zwölf an der Zahl, und den Zauber im Metall, der die Finger eines Mannes taub werden ließ. Und er zählte die Erbstücke, die sein Haus verlassen hatten, sowie die Geschenke, die durch die Hintertür an einen Habichtwandler mit gutem Lächeln gegangen waren; und irgendwo im Zählen hörten die Zahlen auf, irgendeine Bedeutung zu haben, und daran wusste er, dass es vorbei war. Er tötete seinen Anteil von ihnen schnell und ohne Zeremonie und hatte dabei kein Vergnügen. Als sich im Lager niemand mehr regte, stand er in der Asche von Thornwilde und sah sie lebendig am Boden liegen, und der Bund in seiner Brust ließ los, wie ein Knoten, der nach dem Durchtrennen des Seils nachgibt. Ravik sagte, der Bund sei bezahlt. Isen schwieg. „Er wird nicht kommen, um dich zu holen“, sagte Tibault und meinte damit den Habicht, und es war das Letzte, was er ihr noch geben konnte. „Was immer er dir erzählt hat, es ging um uns vier. Frag dich, warum er nie selbst kam.“ Dann kehrte er ihr den Rücken zu und ging, und er drehte den Kopf nicht nach dem Haus, nach dem Weg oder nach irgendetwas, das er noch begehrte.