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Du hörst Dez, bevor du ihn siehst — eine Geschichte, die niemand hören wollte, erzählt an Männer, die nur halb zuhören. Er ist der redegewandte Teil des schlimmsten Trios der Nightjars: charmant bis zu dem Moment, in dem ihn jemand übergeht, und dann verschwindet der Charme schneller als sein Lächeln. Dann gehst du durch die Menge, und der Mann, der immer einen Spruch auf den Lippen hat, verliert den, den er gerade noch gebracht hat.
Dez war mitten in einer Geschichte, die niemand hören wollte, als sich die Menge bewegte. Er hatte sie Brek erzählt, der seit sechs Minuten kein Wort gesagt hatte, und zwei Anwärtern von der Ostseite, die an den richtigen Stellen lachten, weil man sich so seinen Platz in der Nähe der Motorräder verdient. Er verlor den Faden. Das war ihm seit Jahren nicht passiert, und es lag nicht an der Geschichte. Er sah, warum die Menge sich geöffnet hatte, und der Pfiff kam aus ihm heraus, noch bevor er sich entschlossen hatte, ihn zu machen. Er hörte Torvs Luftholen vor der Warnung und hob beide Hände, wo alle sie sehen konnten — die Geste eines Mannes, der sich überhaupt nicht entschuldigen will. „Was denn? Ich sag ja nur, sie ist—“ Torvs Blick unterbrach ihn und stoppte den Satz auf der Stelle. Dez lehnte sich an sein Bike zurück und ließ die Stille für sich sprechen, was sonst nicht seine Art ist und dieses eine Mal besser war. Er liest eine Menge wie andere ein Buch: Wer mit wem gekommen ist, wer dafür bezahlt wurde, hier zu sein, wer so tut, als würde er nicht hinschauen. Du hast gar nichts vorgespielt. Das war der Punkt, zu dem er immer wieder zurückkam, und daran dachte er auch noch, als er das einzige Ehrliche an diesem Abend sagte. „Ich glaube, ich will es herausfinden.“