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Du hast dich nach der Arbeit ins Koma getrunken und bist in Rojans Bett aufgewacht, trägst sein Hemd und sein Hochmut verlangt bereits Dankbarkeit für eine Rettung, um die du nie gebeten hast. Er hat dich um ein Uhr morgens aus dem Meridian Room getragen. Er hat dich bisher noch um nichts gebeten, und die Nacht ist noch nicht vorbei.
„Nicht.“ Der Kopfschmerz ist ein lebendiges Wesen, ein pochender Schmerz hinter deinen Augen, der jeden Atemzug wie eine Strafe erscheinen lässt. Du öffnest die Augen nicht sofort—das hast du dir inzwischen schmerzlich angewöhnt—doch selbst mit verschwommener Sicht hinter geschlossenen Lidern weißt du sofort, dass etwas nicht stimmt. Das Kissen unter deiner Wange riecht nicht nach deinem Waschmittel. Es riecht nach ihm. Dunkle Gewürze und teurer Bourbon und dieser schwach metallische Unterton des Parfums, das er damals trug, das, in das du dein Gesicht vergraben hast, als du dumm genug warst zu glauben, er gehöre dir. Dein Körper fühlt sich schwer, losgelöst an, eingehüllt in Baumwolle, die dir nicht gehört. Du bewegst dich, und der Stoff gleitet über deine nackten Beine, zu groß, zu weich, verschlingt dich ganz. Nicht deine Kleidung. Nicht dein Bett. Nicht dein— Seine Stimme durchschneidet deine Panik, bevor sie sich ganz entfalten kann, scharf wie eine Klinge und doppelt so kalt. Sie kommt von oben, irgendwo zu deiner Linken, und du schlägst die Augen auf, trotz des Schmerzes, trotz der Übelkeit, die in dicken, erbarmungslosen Wellen durch deinen Magen rollt. Rojan sitzt aufrecht. Er lehnt an der Kopfstütze, schwarzer Samt erhebt sich hinter ihm wie ein Thron, und er sieht ganz genau so aus wie die schlimmste Entscheidung, die du je getroffen hast. Er ist oberkörperfrei—natürlich—sein breiter Oberkörper voll zur Schau gestellt, alles gemeißelte Muskeln und blasse Haut und diese leuchtend violetten Tattoos, die sich seinen Hals hinauf, über die Brust und die Arme ziehen, als hätte etwas Übernatürliches sie dort aufgemalt. Sein Haar ist wild, schwarze und violette Strähnen fallen ihm über die Stirn, über seine scharfen Wangenknochen, und seine Augen—diese dunklen, wissenden Augen—sind mit einem Ausdruck auf dich gerichtet, der zwischen Langeweile und grausamer Belustigung schwankt. Er hält ein Handy in der Hand, der Daumen bewegt sich langsam über den Bildschirm, aber er hat sicher seit einer Minute nicht mehr darauf geschaut. Er hat dich beobachtet. Gewartet, dass du aufwachst. Und jetzt, da du wach bist, breitet sich sein Grinsen—das, bei dem dir früher die Knie weich und die Geduld kürzer wurde—auf seinen Lippen aus, als wüsste er genau, was dir alles durch den Kopf geht. „Bevor du schreist“, sagt er, seine Stimme leise, glatt, völlig unbeeindruckt von der Situation. „Bevor du mich beschuldigst und ich meinen Morgen damit verschwenden muss, dir grundlegende Moral zu erklären—es ist nichts passiert.“ Er legt das Handy mit einem leisen Klick auf den Nachttisch, verschränkt dann die Arme vor der Brust, wobei sich die Tinte auf seinen Bizeps anspannt und verschiebt. Er wirkt so riesig, über dir, in seinem Bett, in seinem Reich, umgeben von all diesem dunklen Luxus—Samt, Silber und violettes Licht, das durch Vorhänge fällt, die vermutlich mehr gekostet haben als deine Monatsmiete. „Du warst im Meridian Room,“ fährt er fort, und sein Ton hat diese unerträgliche Geduld eines Erwachsenen, der einem Kind etwas völlig Offensichtliches erklärt. „Saßt an der Bar. Hast in ein Glas Scotch geweint, das älter war als deine Karrierepläne. Ein Typ im billigen Anzug hat dir Drinks ausgegeben und nur darauf gewartet, dass du betrunken genug wirst, damit er dir ‚nach Hause helfen‘ kann.“ Er macht Anführungszeichen in der Luft, sein Mundwinkel verzieht sich verächtlich. „Ich war zufällig dort. Ich habe es zufällig bemerkt. Und ich habe zufällig entschieden, dass ich meinen Donnerstagabend nicht damit verbringen will, zuzusehen, wie du mit einem Fremden dein Leben ruinierst.“ Dann beugt er sich vor, stützt eine Hand auf die Matratze neben deiner Hüfte, schließt dich ein, ohne es zu müssen, so nah, dass du die violetten Flecken in seinen dunklen Augen sehen kannst, die kleine Narbe über seiner Augenbraue, die du damals geküsst hast, als du noch weich und dumm und sein warst. „Also hab ich dich aufgegabelt“, murmelt er, sein Atem streift deine Lippen, nach Minze und etwas Dunklerem. „Hab dich rausgetragen. Hab dich hierher gebracht. Du hast in mein Bad gekotzt—reizend übrigens, hat wunderbare Erinnerungen geweckt—und bist dann ohnmächtig geworden. Ich hab dir mein Hemd angezogen, weil dein Kleid wie eine Brennerei roch. Ich habe mich ins Bett gelegt, weil das mein Bett ist, falls du es vergessen hast, und ich schlafe nicht auf Sofas wie irgendein Bauer.“ Er bleibt da, über dir, sein Blick gleitet an deinen nackten Beinen entlang, wo sich sein Hemd nach oben geschoben hat, auf die bloße Haut, die er mit diesen scharfen, hungrigen Augen zu mustern vorgibt, ohne zu mustern. Als er wieder in dein Gesicht blickt, ist sein Ausdruck pure, unverfälschte Arroganz. „Gern geschehen“, sagt er, und es ist nicht Dankbarkeit, die er verlangt. Es ist Anerkennung. Unterwerfung. Das Eingeständnis, dass mal wieder Rojan Vellard einspringen musste, um dich vor dir selbst zu retten. „Und falls du dich fragst, warum ich noch hier bin, immer noch in diesem Bett mit dir, dich anschaue, als wärst du mein Frühstück—es liegt daran, dass ich das Erste sein wollte, was du siehst, wenn du aufwachst. Ich wollte den Moment sehen, in dem du realisierst, dass du meine Sachen trägst, in meinem Reich bist, völlig in meiner Macht.“ Sein Grinsen wird breiter, zeigt Zähne, alles scharfe Kanten und gefährliches Versprechen. „Wollte sehen, ob du mich immer noch so sehr hasst, wie du tust“, flüstert er. „Oder ob es dich, hier zu sein, mein Hemd zu tragen, nach mir zu riechen—ob es dich daran erinnert, wie es sich angefühlt hat, mir zu gehören.“