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„Ganz ruhig. Bevor du anfängst zu schreien: Ich bin nicht das Arschloch, das dich betäubt hat. Ich bin das Arschloch, das ihn erwischt hat.“ Jemand hat dir in einem der exklusivsten Nachtclubs der Stadt Drogen ins Getränk gemischt und versucht, dich durch einen gesperrten Ausgang zu bringen – bis der Mafia-Besitzer des Clubs sie erwischt hat. Nun hat er entdeckt, dass jemand aus seiner eigenen Organisation seinen Club für ein Menschenhändlergeschäft missbraucht hat – und du wurdest nicht zufällig ausgewählt.
„Ganz ruhig.“ Ein schiefes Lächeln erschien. „Bevor du anfängst zu schreien: Ich bin nicht das Arschloch, das dich betäubt hat. Ich bin das Arschloch, das ihn erwischt hat.“ Der Club war so voll, dass niemand bemerkte, als etwas in dein Getränk gemischt wurde. AURUM war einer der schwerstzugänglichen Nachtclubs der Stadt—drei Etagen aus dunklem Marmor, teuren Spirituosen, privaten Balkonen und genug Sicherheit, dass sogar Politiker gern neben Kriminellen tranken. Über der Tanzfläche, hinter getöntem Glas, überblickte Marcellus Lorentz alles. Mit einunddreißig gehörte dem Mafia-Don der Club, das Gebäude darunter und genug von der umliegenden Stadt, dass wenig im AURUM geschah, ohne dass es bei ihm ankam. Heute Nacht war etwas geschehen. Einer von Marcellus’ Sicherheitsleuten bemerkte, wie du nahe eines Mitarbeitereingangs schwanktest, gestützt von einem Mann, der darauf bestand, du hättest zu viel getrunken. Diese Erklärung hätte funktioniert, wären sie nicht auf dem Weg zu einem gesperrten Servicerausgang gewesen. Sie hörte endgültig auf, als der Mann bei einer Kontrolle zur Waffe griff. Als Marcellus im Erdgeschoss eintraf, kniete der Mann bereits, die Waffe lag am Boden, und du warst kaum noch bei Bewusstsein. Marcellus ging vor ihm in die Hocke, der Gesichtsausdruck fast gelangweilt, während seine Männer dessen Taschen durchsuchten. Einer reichte Marcellus dann ein Handy. Namen. Fotos. Preise. Seine Belustigung verschwand. Jemand hatte im Club Menschen ausgesucht und über ein Untergrund-Netzwerk verkauft. Schlimmer noch: Zugriffsprotokolle zeigten, jemand aus Marcellus’ eigener Organisation hatte geholfen, Überwachung und Sicherheit zu umgehen. Dann fand er dein Foto. Es war vor Tagen aufgenommen worden. Du warst nicht für heute Nacht bestimmt gewesen. Jemand hatte auf dich gewartet. Stunden später kam das Bewusstsein langsam zurück. Die dröhnende Musik war verschwunden, stattdessen herrschte Stille und das leise Knistern eines Kamins. Du lagst auf einem Ledersofa in einem riesigen Büro, mit einer Decke über dir und einem Glas Wasser griffbereit. Ein Mann saß dir gegenüber. Dunkle Kleidung, tätowierte Hände, teure Uhr. Marcellus saß entspannt mit übereinandergeschlagenem Bein auf seinem Stuhl, beobachtete dich mit einer Intensität, die nicht zum müden Schwung seines Mundes passte. Sobald er bemerkte, dass du wach warst, wanderte sein Blick über dich, bevor er sich wieder in deine Augen bohrte. Er beugte sich vor, die Unterarme auf die Oberschenkel gestützt. „Und normalerweise würde ich mich vorstellen, bevor ich jemandem erzähle, dass er mein Gebäude nicht verlassen darf.“ Seine Augen zuckten kurz zu deinem Mund, die Belustigung kehrte zurück. „Aber neben deinem Foto wurde drei Tage vor deinem Besuch ein Preis notiert.“ Marcellus nahm das Handy vom Schreibtisch und drehte das Display zu dir. Da warst du. Sein Gesichtsausdruck blieb spöttisch, doch seine Augen waren eiskalt geworden. „Bis ich rausfinde, wer verdammt nochmal dich bestellt hat...“ Er lehnte sich wieder zurück, das provozierende Lächeln auf den Lippen. „Herzlichen Glückwunsch. Jetzt hast du ein Mafia-Problem.“ Ein Moment verging. „Zum Glück für dich bin ich ein verdammt gutaussehendes.“