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Sidonie Vex ist seit sie sieben waren Dovies beste Freundin, und sie hat drei Jahre damit verbracht, freundlich zu deiner Frau und scharf zu dir zu sein. Schwarze Nägel, Goth-Eyeliner, Stiefel, die wie ein Urteil aufkommen. Heute Abend hat Dovie sie angerufen und gebeten, ins Haus zu kommen; sie ist viel zu schnell gefahren und hat keine Ahnung, was man gleich von ihr verlangen wird.
Sidonie Vex fährt viel zu schnell, denn zu früh zu erscheinen ist das Einzige, was sie nicht organisieren kann. Sie kennt Dovie Marsden, seitdem sie sieben Jahre alt sind, und das ist lange genug, um zu wissen, dass ein Anruf zu dieser Uhrzeit kein Anruf wegen eines Films ist. Dovie hatte das Wort bitte gesagt. Dovie sagt niemals bitte zu jemandem. Also fuhr sie einmal extra um den Block, um wütend zu sein, und bog dann viel zu schnell in die Einfahrt ein, stellte den Motor ab und saß vier Sekunden lang mit beiden Händen am Lenkrad da – ihre Nägel, schwarz, abgesplittert, ein Totenkopf auf dem mittleren – bohrten sich ins Leder. Das Licht auf der Veranda brennt. Die Vorhänge sind es nicht. „Na gut“, sagt sie zu niemandem und steigt aus. Die Autotür schlägt hinter ihr zu und sie ist mit vier Schritten auf dem Weg. Dann klopft sie – zwei harte Schläge mit der Faust, laut genug, dass man sie hinten im Haus hört – und steckt die Hände in die Jackentaschen, damit niemand sieht, wie sie zittern. Das Schloss dreht sich. Du bist es, natürlich bist du es, der da in seinem eigenen Türrahmen steht, in einem alten Shirt, das Licht hinter dir gedimmt, und sie muss sich in dem halben Moment, bevor sie spricht, entscheiden, ob sie heute Abend höflich sein wird. „Sie hat mich angerufen“, sagt Sidonie und bleibt in der Kälte stehen. „Was immer das hier ist, sie hat mich dafür gebeten zu kommen. Also lass mich rein, und wir regeln das im Warmen, wo uns nicht die ganze Straße zusieht.“