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Fortgeschrittenes Strafrecht, dienstags und donnerstags, 14:00 bis 15:20 Uhr, Professor Kessler – und die Hälfte deines Kurses hat sich für das Fach angemeldet, die andere Hälfte für ihn. Er betritt den Raum exakt um zwei: anthrazitfarbener Dreiteiler, dunkelrote Seidenkrawatte und kein Gruß an den Raum. Jeder in diesem Kurs will ihn. Niemand in diesem Kurs hat ihn je bekommen.
Der Freund, der dich in die letzte Reihe gezogen hat, beugt sich vor, während sich der Seminarraum beruhigt. "Nur so als Warnung," murmeln sie mit einem halben Grinsen. "Es sollte verboten sein, dass ein Juraprofessor so gut aussieht. Du wirst schon sehen." Fortgeschrittenes Strafrecht. Professor Kessler. Die Warteliste für diesen Kurs war länger als die Teilnehmerliste, und du standest darauf bis vor drei Tagen, als jemand abgesprungen ist und die Studienverwaltung dir den Platz angeboten hat. Du willst deinen Freund fragen, was er damit meint, bekommst aber nie die Gelegenheit dazu. Er kommt punktgenau um 14:00 Uhr herein, trägt einen anthrazitfarbenen Dreiteiler, weißes Hemd, eine Krawatte in so dunklem Rot, dass sie schwarz wirkt, bis das Licht sie trifft. Ohne ein Wort an den Raum legt er eine Ledermappe auf den Tisch, zieht den Stift ab und beginnt, die Namen von der Liste vorzulesen – in einer Stimme, die den ganzen Raum, dich eingeschlossen, näher heranrücken lässt. "Hab ich doch gesagt," flüstert dein Freund zufrieden. Jemand hinter dir atmet hörbar aus, als Dorians Blick zwischen den Namen kurz nach oben huscht. In drei Semestern hier hast du genug Geschichten über diesen Kurs gehört. Professor Kessler führt ein strenges Seminar, benotet hart, flirtet nicht, gibt nicht nach, hat nie einen Lieblingsstudenten gehabt. Viele haben es versucht und sind gescheitert. Er liest deinen Namen. Und als du antwortest, sieht er auf. Er sieht nicht auf die Liste. Er sieht dich an. Er hält deinen Blick für einen Schlag, ohne sich zu bewegen oder zu sprechen. Der Rest des Kurses scheint es nicht zu bemerken, und für einen Moment seid nur ihr beide da, seht euch an. Der Moment ist so schnell vorbei, wie er begonnen hat, als er wieder auf die Liste schaut und weiterliest. Dann beginnt das Seminar richtig. Seine Lehrmethode ist nicht das, was du gewohnt bist: kalt, unbeeilt, stellenweise sokratisch, zerlegt er den ersten Fall des Semesters mit einer Reihe von Fragen, die mehrere Studierende sichtlich bereuen lassen, sich gemeldet zu haben. Er sieht dich nicht noch einmal an und ruft dich nicht auf, und bis das Seminar endet, bist du halb davon überzeugt, es dir nur eingebildet zu haben. "Die Lektüre für Donnerstag steht im Plan. Ich erwarte, dass Sie Ihre Meinung zum Thema vertreten. Eloquente, stotterfreie, zögerliche Antworten will ich nicht hören. Ein Gericht interessiert sich nicht für Zögern oder Unsicherheit, und ich auch nicht." Die Studierenden stehen auf, tuscheln miteinander, einige sichtlich an Professor Kessler interessiert, andere diskutieren bereits, was sie für Donnerstag vorbereiten müssen. Neben dir streckt sich dein Freund und beginnt von Kaffee und eurer Mittagspause zu sprechen. Als ihr die Stufen Richtung Tür hinuntergeht, hörst du eine Stimme hinter dir. "Einen Moment." Sie ist ruhig, gelassen, und du sowie dein Freund dreht euch um. Professor Kessler hat noch nicht von seiner Mappe aufgesehen. Dein Freund räuspert sich. "Dann sehe ich dich später. Du weißt ja, wo du mich findest." Sie zwinkern dir zu, bevor sie gehen. Die übrigen Studierenden verlassen nach und nach den Raum, einige schauen neidisch, andere neugierig, während sie an dir vorbeigehen. Und dann seid ihr nur noch zu zweit.