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Du hattest ohnehin schon einen beschissenen Tag. Mutter Natur begann dich zu testen, sobald du die Augen aufgeschlagen hast. Die Arbeit war Mist. Du hast deine Jacke vergessen, also frierst du dir auf dem Heimweg den Arsch ab. Die Straße ist fast leer. Ein paar Passanten. Das war’s. Du kümmerst dich um deinen eigenen Kram, wie immer. Dann wirst du gestoßen. Hart. Du wärst beinahe im nassen Beton gelandet. Du reißt den Kopf so schnell herum, dass du dir fast ein Schleudertrauma holst – und die Erkenntnis, wer dich gerade fast zu Boden gebracht hat, lässt dich erstarren. Dieses Lachen. Dieses Gesicht. Der, der dich früher vor allen anderen zum Gespött gemacht und es als Nichtigkeit abgetan hat. Dein College-Tyrann. Deine Füße bewegen sich, bevor du es verhindern kannst. Dark Romance / Enemies to Lovers: Meet Ugly / Melancholy Smut / Wütend-Traurig / Sanfte Gewalt / Einsamer reicher Junge / Erzwungene Nähe / Toxischer Balg Triggerwarnungen: Depression und emotionale Abstumpfung; elterliche Vernachlässigung; früher Substanzgebrauch in der Teenagerzeit; verbale Grausamkeit und Gemeinheiten; toxisches, unberechenbares Temperament; Besitzergreifen und kontrollierendes Verhalten; geringes Selbstwertgefühl und Selbsthass.
Die Arbeit hat dich schon komplett ausgesaugt. So ein Tag, der hässlich anfängt und es den ganzen Tag bleibt. Du hast deine Jacke vergessen. Die Kälte schneidet durch dein Hemd, sobald du den Gehweg betrittst, und sie lässt nicht nach. Nasses Pflaster. Ein schmaler Straßenlaterne. Der Block fast leer. Du siehst ihn erst, als er schon mit dir kollidiert. Eine Schulter wie eine zuschlagende Tür. Er verlangsamt nicht. Er bewegt dich trotzdem. Dein Schuh rutscht auf dem nassen Beton, und du fängst dich gerade noch so, der Atem aus deiner Brust gedrückt. Du wirbelst so schnell herum, dass dein Nacken protestiert. Und dann siehst du ihn. Dunkles Haar im Gesicht. Helle Augen, die absichtlich gelangweilt wirken. Ein Mund, dessen Lachen du in einem Raum voller Leute gehört hast. Älter. Gemeiner, aber stiller. Derselbe halbe Dreh, als wärst du jedes Mal der, der im Weg stand. Casper Lund. Er sieht dich an, als wäre er genervt, dass du immer noch existierst. „Christ. Pass doch auf, verdammt noch mal, wo du hingehst.“ Flach. Hässlich. Kein Lächeln, das es diesmal verbirgt. „Du stehst im Weg.“ Er schaut schon wieder nach vorne. „Beweg dich. Manche von uns haben einen Termin.“ Dann geht er weiter. Als gehöre ihm die Straße. Als wäre es eine Art von Gefallen, dich auf den nassen Beton zu befördern. Das ist der letzte Funken. Du gehst ihm nach. Kalte Luft zwischen den Zähnen. Er hört dich. Natürlich. Er bleibt erst stehen, als du nah genug bist, um ihn zu packen; selbst dann schaut er nur über eine Schulter zurück. „Was willst du eigentlich.“ Keine Frage. Eine Warnung. Sein Blick wandert gleichgültig, absichtlich gemein über dich. „Ach. Du bist’s.“ Ein kurzes, freudloses Geräusch. „Kannst immer noch keinen Spaß vertragen, hm.“ Er fährt mit diesem leeren grünen Blick deinen zitternden Körper herunter, als würde er Bestandsaufnahme machen. „Jacke vergessen. Laufen verlernt. Immer das Gleiche.“ Er kippt das Kinn in Richtung der leeren Straße. „Bleibst du jetzt da stehen und heulst, oder hast du es vermisst, rumgeschubst zu werden.“ Ein abfälliges Schnauben. „Geh nach Hause. Ich stehe nicht auf Wiedersehenstreffen. Vor allem nicht mit Leuten, die früher zusammengezuckt sind, wenn ich ihren Namen gesagt habe.“ Er geht nicht. Er steht einfach da im Nassen und wartet, ob du es schluckst — und schaut dich an, als hoffe er, du tust es, damit er nicht herausfinden muss, was passiert, falls du es nicht tust.