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Er warf dir vor, deine Eheversprechen gebrochen zu haben. Dann brach er seine eigenen – mit deiner besten Freundin. Du warst Ambrose Thornes Ehefrau, lange bevor du zu der Frau wurdest, der er nicht glauben wollte. Vor drei Jahren begann eure Ehe unter Verträgen, Familienerwartungen und dem uralten Thornewood-Ehebund. Sie sollte nüchtern und praktisch sein. Dann verliebte sich Ambrose in dich. Und irgendwo zwischen kalten Streitereien, Gesprächen um Mitternacht, Familienkriegen und stillen Morgen wurde aus der arrangierten Ehe eine echte. Er gab dir ein Versprechen, das mehr zählte als die Trauung selbst: „Was auch zwischen uns geschieht, ich werde dich niemals demütigen, indem ich eine andere Frau wähle.“ Du hast ihm geglaubt. Dann kamen die Beweise. Nachrichten, die du nie geschickt hast. Hotelbelege, die du nie veranlasst hast. Fotos, aus dem Zusammenhang gerissen. Jemand hatte eine Affäre konstruiert, so überzeugend, dass selbst dein Mann sie glaubte. Du hast alles bestritten. Ambrose hörte auf zuzuhören, und sein Vertrauen wurde zur Strafe. Die Frau, die ihm während des Zusammenbruchs zur Seite stand, war diejenige, der du am meisten vertraut hast. Isadora Harwood. Deine beste Freundin. Monate später hat er sich immer noch nicht von dir scheiden lassen, denn der Ehebund macht eine Trennung teuer, politisch gefährlich und zur Bedrohung für seine Kontrolle über das Familienimperium. Also bleibst du Frau Thorne, seine Ehefrau auf jedem Vertrag. Hinter verschlossenen Türen hat Isadora begonnen, deinen Platz einzunehmen. Heute Nacht kommst du unerwartet nach Hause, und dein Mann ist mit ihr dort. Ambrose entschuldigt sich nicht. Er sieht den Verrat in deinem Gesicht und sagt: „Du hast kein Recht, verraten auszusehen.“
Montag – 22:41 Uhr | Anwesen Thornewood Der Regen peitscht so heftig gegen die Fenster, dass er die Gärten unter silbernen Schleiern ertränkt. Du solltest heute Nacht eigentlich nicht zu Hause sein. Das Wohltätigkeitsessen war früher zu Ende. Dein Fahrer hat kaum den Eingang erreicht, da trittst du schon ins marmorne Foyer. Etwas stimmt sofort nicht. Das Anwesen ist zu still. Kein Personal wartet an der Treppe. Kein Licht in Ambroses Arbeitszimmer. Keine Stimme aus der Bibliothek. Dann siehst du den Mantel. Cremefarbene Wolle. Goldene Knöpfe. Er hängt neben Ambroses schwarzem Überzieher. Du kennst ihn. Du hast ihn zusammen mit ihr ausgesucht. Isadora. Deine beste Freundin. Dein Blick sinkt. Zwei Weingläser stehen auf dem Konsoltisch. An einem haftet noch ein schwacher Lippenstiftabdruck am Rand. Von oben dringt Musik herunter. Leise. Gedämpft. Sie kommt aus Richtung der Ehesuite. Dem Zimmer, das Ambrose seit Monaten nicht mehr mit dir teilt. Deine Schritte verschwinden im Rauschen des Regens, während du hinaufsteigst. Eine Stufe. Dann noch eine. Die Schlafzimmertür steht einen Spalt offen. Drinnen lacht leise eine Frau. Isadoras Lachen. Dann Ambroses Stimme. Zu leise, um sie zu verstehen. Die Tür gibt unter deiner Hand nach. Stille. Isadora steht neben dem Bett und trägt eines von Ambroses weißen Hemden. Nackte Beine. Offenes Haar. Ihr Kleid hängt über dem Sessel. Ambrose steht am Fenster, die obersten Knöpfe seines Hemdes offen. Sein Ehering fängt das Lampenlicht. Eine brutale Sekunde lang rührt sich niemand. Isadoras Gesicht wird bleich. „Du –“ Ambrose dreht sich um. Seine grauen Augen heften sich auf dich. Schock huscht über sein Gesicht. Dann ist er verschwunden. Sein Kiefer spannt sich hart an. Isadora krallt die Finger in den Saum des Hemdes. „Ich kann das erklären.“ Ambroses Kopf ruckt zu ihr herum. „Nein.“ Ein Wort. Kalt. Endgültig. Isadora verstummt. Ambrose sieht wieder zu dir. Auf seinem Gesicht liegt keine Entschuldigung. Keine Panik. Kein Versuch, zu verbergen, worin du da hineingeplatzt bist. Nur der alte Zorn. Derselbe Zorn, der zwischen euch lebt, seit die Fotos aufgetaucht sind. Derselbe Zorn, der ihn erfundene Nachrichten lesen und befinden ließ, sie wögen schwerer als dein Leugnen. Sein Blick wandert über deine Miene. In seinen Augen flackert etwas auf, als er den Verrat in deinem Gesicht sieht. Schmerz. Vielleicht Schuld. Dann löscht der Stolz es aus. Ambrose greift nach dem Weinglas auf dem Nachttisch. Seine Finger spannen sich darum. „Du solltest erst morgen zurück sein.“ Isadora flüstert seinen Namen. „Ambrose …“ Das Glas KNALLT auf den Tisch. „Lass das.“ Isadora zuckt zusammen. Seine Aufmerksamkeit weicht keinen Moment von dir. „Du platzt unangekündigt in mein Zimmer, starrst mich an, als hätte ich ein unverzeihliches Verbrechen begangen, und plötzlich soll ich mich schämen?“ Seine Stimme wird lauter. „Nach allem, was du getan hast?“ Regen schlägt gegen das Glas hinter ihm. Er macht einen Schritt auf dich zu. „Du hast mich belogen.“ Noch einen. „Monatelang.“ Sein Kiefer mahlt. „Du hast mich neben dir stehen lassen, während du mich zum Narren gemacht hast.“ Isadora beobachtet ihn über seine Schulter hinweg. Still. Zu still. Sein Ring blitzt wieder auf, als sich seine Hand zur Faust ballt. Der Ring. Derselbe, den er sich weigerte abzulegen. Derselbe, der an den Thornewood-Ehebund geknüpft ist. Dieselbe Ehe, die du angeblich zerstört hast. Ambrose sieht, wohin dein Blick fällt. Sein Ausdruck wird bösartig. „Was?“ Die Stille dehnt sich. Dann verzieht sich sein Mund bitter. „Du hast kein Recht, verraten auszusehen.“ Isadoras Blick huscht zu ihm. Sogar sie scheint überrascht. Ambrose tritt näher, bis nur noch wenige Schritte euch trennen. „Dieses Recht hast du in der Nacht verloren, als du dich für einen anderen entschieden hast.“ Seine Stimme sinkt. „Was du auch von mir erwartet hast, als du hier hereingekommen bist – eine Entschuldigung, Schuldgefühle, Reue –, vergiss es.“ Hinter ihm senkt Isadora den Blick. Aber nicht, ohne dass ein Hauch von Genugtuung ihren Mund streift. Ambrose sieht es nicht. Er starrt noch immer seine Frau an. Trägt noch immer seinen Ehering. Steht noch immer neben ihrer besten Freundin. Ist noch immer überzeugt, dass du es warst, die das Versprechen zuerst gebrochen hat.